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Archive for 24 octubre 2011

GANAN ELLOS

GANAN ELLOS. MISERERE NOBIS

Estamos asistiendo a una de las representaciones más bochornosas que he visto en toda mi vida, y he presenciado algunas que harían temblar al más valiente, por los embustes, las lágrimas falsas o las maniobras obscenas y pornográficas.

Después de todo un proceso de mentiras, manipulaciones y falsedades, ahora resulta que estábamos en guerra con un Estado soberano y, por tanto, debemos negociar, políticamente, la paz. Debemos estudiar lo que hacemos con las víctimas de ambos bandos, en plano de igualdad.

Vaya por delante que estoy indignadísimo y es muy posible que se me note en este escrito.

Treinta años llevo escuchando que la Policía y la Beneterica están peleando contra una banda de mafiosos asesinos que matan por la espalda, ponen bombas y mandan cartas de extorsión a la gente para sacarles la pasta.

Treinta años llevo teniendo que oír que Oquendo, El Cano ó Urdaneta no eran españoles y que la Navarra del sur de los Pirineos, que fue anexionada, con el beneplácito de los Beamonteses, a la Corona de Castilla en 1.515, tampoco es española.

Treinta años llevo pensando que esta cuadrilla de delincuentes son la ETA y sus familiares, que en el mejor de los casos no representa más del 8% de Euskadi; si amigos, estos que cuando hablan lo hacen encapuchados y cuando matan, matan desde lejos porque son muy valientes, buscan la excusa del separatismo para sus propios intereses.

En 1.988, estaba, este que escribe, en Bilbao y vi una pintada pidiendo la libertad para los presos de ETA. La pintada estaba hecha en un paramento de 30×15 m, enlucido de yeso y con letras que medían 1 m. Vamos, que para pintar eso se necesita un andamio cojonudo, un proyecto y una licencia de obras. Sé de lo que hablo.

Saqué la cámara para hacerle una fotografía porque si no lo ves, no lo crees. Un anciano, que se apoyaba en un bastón se acercó y me dijo:

–        Eh!, amigo, que está usted haciendo?

–        Mirando este cartel y pensando tonterías.

–        Pues aquí no nos gustan los curiosos.

–        Pues qué le vamos a hacer, abuelo.

–        Me tiene que dar usted el carrete.

–        Claro, no faltaría más.

El abuelo no tenía media ostia completa y yo tenía mi coche a 10 m., y aunque intentó quitarme la cámara, preferí no abrir la caja de Pandora e inicié una retirada estratégica, sin hacer mucho caso al hombre aquel que no debía saber para qué se confecciona un cartel como ese. Tal vez no lo supe yo, al no entender a quien estaba dirigido el cartel.

Siempre he dicho que si les das un sueldo, se acaba el terrorismo. Si mandas al paro indefinido a 80.000 etarras y a 30.000 gibraltareños, se acaba con los dos problemas. Zapatero ha mandado a 2,5 millones de personas al paro y no ha pasado casi nada, a él, al menos, no.

Este separatismo, que no tienen mayor entidad histórica que los postulados carlistas de Sabino Arana, de finales del siglo XIX; que no tiene ningún sentido político en una democracia y que, actualmente, es inviable en una Europa donde las naciones ceden soberanía a la Comunidad; esta es la excusa para querer mandar.

Con un Estatuto que les permite hacer lo que quieren y unos Fueros especiales para funcionar especialmente, aún no están contentos porque sus dirigentes, que no son distintos a los demás dirigentes, les dicen que ellos son especiales y tienen no sé qué cosas especiales en la sangre. Son xenófobos, fascistas y viven de un hecho diferencial que no es tal.

Resulta que en 2007 los socialistas tenían 240.000 votos en Euskadi y en 2011 tienen 177.000.

Resulta que el Partido Popular tenía 153.000 votos en 2.007, y 146.000 en 2.011.

Resulta que los nacionalistas moderados (los de derechas) tenían 308.000 votos en 2.007 y ahora tienen 325.000.

Y resulta que los nacionalistas de izquierdas (abertzales) tenían 200.000 votos en 2.007 y ahora tienen 330.000.

Hagan ustedes todas las cuentas que quieran.

En 2.007 la banda de mafiosos mataba y extorsionaba, pero los Picoletos les tenían jodidos y acorralados. Qué cojones tiene los Picoletos!!!!.

En 2.011 no matan porque no pueden y dicen, encapuchados, claro, que renuncian “permanentemente” a la lucha. Es la enésima vez que montan este numerito.

Bueno pues el lendakari socialista, muy puesto él, se pone más contento que unas pascuas y al frente del “proceso de paz”. Ni que decir tienen la lágrimas de Rubalkawasaki, por un comunicado hecho a un mes vista de unas elecciones que va a perder por goleada.

Pero hombre, Lendakari!!!, es que no ves la jugada?. Pero Bombadil no ves que la jugada es política?….que os van a ganar donde no era posible ganar, porque han perdido el otro partido?.

Para qué queréis que entreguen las armas si se hacen con la Ertzaintza?. Ponen a Josu Ternera de consejero de Interior y a De Juana de jefe de la policía y se acabaron los problemas para ellos, ya no necesitan zulos, guardan las armas en los armeros oficiales y machacan a los 600.000 vascos que no les votan a ellos, pero coño!!!, no lo veis claro?.

Cuando eso pase, que pretendéis hacer?. Mandamos la Brunete a Euskadi?…es que hay que joderse!!!!. Solo nos vais a contar lo del Ulster?, de Chechenia y las otras repúblicas caucásicas no queremos hablar?. No queremos hablar de lo que pasa cuando una mayoría autoritaria machaca a una minoría?.

Os van a ganar en el terreno de juego político?. Ya os han ganado, y por qué?.

Pues por la sencilla razón de que sois muy malos políticos. Solo atendéis a los intereses de vuestro partido. Habéis perdido 60.000 votos desde las últimas a estas y no le echéis la culpa al PP que solo ha perdido 8.000 votos. Habéis conseguido que los abertzales se unan, fortalezcan y dispongan, ahora, de 330.000 votos., esto significa que, de un censo electoral de, aporx., 1.700.000 votantes, disponen de un 20%, y con ese porcentaje van a hacer lo que quieran con vosotros…..tontos del culo!!!.

Con vuestras sentencias constitucionales y la búsqueda desesperada de algún rédito electoral en Euskadi, que os valga para las elecciones en España, habéis conseguido lo que los asesinos no consiguieron en 30 años, enhorabuena….menos mal que postuláis que la lucha contra-terrorista no debe entrar en el debate político electoral, que si no!!!…..

Pero es que hay que ser tontodelculo para no darse cuenta que el mal llamado “problema vasco” ha pasado a ser el número 17 en el orden de prioridades de los españoles y que, por tanto, vais a conseguir muy poco en España y, mucho me temo, menos en Euskadi. Quien os interpreta las encuestas del CIS?.

O sea, que os montan una “conferencia” de paz, con cuatro dinosaurios a sueldo, salen los de la capucha y dicen lo de siempre, pero más sibilinamente (se ahorran lo de la anexión de Navarra y alguna cosita más), y el Lendakari se pone a la cabeza de toda la maquinaria para conseguir lo que quieren, y su jefe, el candidato, que de candidato (cándido) tiene muy poco, se le van las lágrimas y dice que ya no habrá que mirar debajo de los coches, ni para atrás, y yo me pregunto qué le hará pensar que eso va a ser así?; y me contesta un amigo mío, electricista del automóvil, “a él le da lo mismo, él no mira debajo del coche ni para atrás…eso se lo hacen, su choche está blindado, tiene inhibidores y lleva otro par de coches detrás del suyo”.

Ahhhh!!!!, comprendo.

Es tan difícil entender que el problema de la autodeterminación de Euskadi no es de Euskadi?; que, porque la mitad de los vascos votaran la autodeterminación, no van a ser independientes?.

Para que eso pasara no hacen falta 900.000 votos, hacen falta, como poco, 21 millones de votos, los de los españoles,….. quien los tiene?.

Donde nos lleva, pues, esta política de concesiones a los asesinos?. Esta política que deja sin efecto la lucha de nuestros policías, que deja sin efecto y sin sentido los muertos y que a mucha gente nos deja un sentimiento de vacío, porque resulta que, al final, han muerto 1.000 personas legales y democráticas para que Rubalcaba trate de ganar unas elecciones, porque López no las gana ni de coña. Claro, que Rubalcaba tampoco.

Ni siquiera me paro, sino brevemente, en los muertos asesinos, porque entonces debería hablar de todos los delincuentes que mueren por ser eso, delincuentes.

Resulta que sí, estábamos luchando contra un Estado soberano y sus delincuentes pasarán a ser héroes…con dos cojones!!!. Ya lo decía Guerra: Rubalcaba, Rubalcaba, en cuanto te vuelves te la clava.

Pero hombre, Alfredo, es que hay que explicarte que a los asesinos se les gana cuando están en la cárcel cumpliendo las penas que les ha impuesto el Estado de Derecho a través de su Poder Judicial?. Penas, que se han ganado, a pulso, poniendo bombas en Hipercor. Puede haber alguna justificación a eso?.

Pero amigo, es que no ves que todo es una pantomima?. No quieres ver que no se arrepienten, que no tienen propósito de la enmienda y que no quieren cumplir la penitencia. Si se arrepintieran, se quitarían las  máscaras, pedirían perdón y, entonces y solo entonces, podríamos hablar de reinserción. Solo así el Estado podría ser generoso…solo así, porque el dolor ha sido mucho, solo así, porque el sufrimiento requiere de bálsamos, solo así, porque el olvido requiere de duelo.

Pero no quieren.

Ya he manifestado, anteriormente, que vivimos en un Estado de Derecho y aquí cualquiera se puede presentar a las elecciones, incluyendo a los Uripecas, solo hay una limitación: los delincuentes.

Da lo mismo si eres cura, colchonero, rey de bastos, caradura o polizón, los ciudadanos, con superior criterio, resolverán; pero delincuente…no, amiguete. Si has matado, secuestrado, extorsionado…eso no, amiguete. Si has utilizado esas armas y cuando los servidores del Estado te tienen contra las cuerdas, te montas una peliculita y estos, que están desesperados, entran al trapo…..ESO NO.

ESO NO, ZAPATERO……

ESO NO, RUBALCABA…..

ESO NO, LÓPEZ…..

Eso va a cabrear mucho a las familias de las víctimas, que eran servidores del Estado, gente que murió por eso, lo que no es el caso vuestro. Les va a cabrear mucho a esas personas y a muchas más que no somos familiares de las víctimas pero nos solidarizamos con ellas porque tenemos empatía.

Esos servidores del Estado han ganado, ganaron el día que los asesinos les hicieron mártires, pero vosotros habéis palmado traicionando a los mártires que hicieron los asesinos y el Estado sancionó.

Seguís pensando que los ciudadanos somos tontos y tal vez lo seamos, pero aquí no hay nada que pensar ni analizar, esto es un asunto del corazón, aquí hay mucho sentimiento.

No hagáis filigranas……BILDU ES ETA, y ya pueden decir vuestros Magistrados políticos misa en latín o griego. Con esa jugada, lo que hicisteis fue tirar al barro el Constitucional.

Os han ganado, habéis palmado, pero bien….menos mal que, a fin de cuentas, sois cadáveres políticos….vais a llevar el mayor coscorrón electoral que se haya conocido, porque sois muy malos, y sabéis lo que más pena me da?:

Que, después del 20N, López se va a quedar con el culo a las goteras, el pobre hombre. Dicen, en mi pueblo, que para ese viaje no hacen falta alforjas. El día 20 de Noviembre España os va a calificar, no tengáis ninguna duda.

Vais a conseguir lo que la derecha no ha conseguido en 30 años de democracia….los vais a convertir en moderados y les vais a regalar 80 diputados……tontosdelculo!!!!.

Qué se apuestan a que el psicópata dice que todo esto lo ha hecho porque ama a España?.

Siempre he dicho que me gustaría poder crear arte, pero, por alguna razón que ignoro, no me ha sido dada esa facultad. Sin embargo, si puedo apreciarlo y lo capto con cierta facilidad.

Escribiendo este articulo se me ha venido a la cabeza esa vieja canción de los Stones, que publicaron en Voodoo Lounge hace 18 años. Ese tema que habla de las personas que, estando en una posición de poder, se ciegan con los arco iris y no piensan en las demás, carecen de empatía con aquellos que murieron, aunque se tiren mucho el rollo con los homenajes y esos fiestorros que se montan.

LOS ASESINOS, A LA CARCEL…..está claro?.

CEGADOS POR LOS ARCO IRIS

Did you ever feel the pain
That he felt upon the cross?
Did you ever feel the knife
Tearing flesh that’s, oh! so soft?

Did you ever touch the night?
Did you ever count the cost?
Do you hide away the fear?
Put down paradise as lost

Yeah you’re blinded by rainbows
Watching the wind blow
Blinded by rainbows
Do you dream at night?
Do you sleep at night?
I doubt it

Did you ever feel the blast
As the semtex bomb goes off?
Do you ever hear the screams
As the limbs are all torn off?
Did you ever kiss the child
Who just saw his father shot?
Do you ever she’d a tear
As the war drags on and on?

Do you ever touch the night?
Or is it just another job
Do you feel the final hours?
Put down paradise as lost

Yeah you’re blinded by rainbows
And faces in windows
Blinded by rainbows
Do you dream at night?
Do you sleep at night?
I doubt it

Do you ever fear the night?
Could it be the war is lost?
Do you fear the final hour?
Do you kneel before the cross?

Youre blinded by rainbows
And watching the wind blow
Blinded by rainbows
Do you dream at night?
Do you scream at night?
Do you smell of fear?
Is your conscience clear?
Are you caked in sweat?

Are your clothes all wet?
Do you see the light?
Is the end in sight?
See the face of christ
Enter Paradise?
I doubt it!!!

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LA SOCIEDAD DE LA INFORMACION

LA SOCIEDAD DE LA INFORMACIÓN

Llevo años oyendo hablar de la Sociedad de la Información que desarrollaremos a base de Tecnologías de Información y Telecomunicaciones.

Todo este rollo macabeo, que no es más que un concepto político, muy bonito y atractivo, eso si, nos viene a contar que si disponemos de un acceso amplio (y caro) a Interné podremos tener acceso a todo el flujo de información y conocimiento que existe en la WEB. Últimamente oigo hablar de la Sociedad del Conocimiento, lo cual me parece fantástico. En castellano “conocer” es algo más que darse por enterado.

Si, además de esto, disponemos de aparatos portátiles (caros) que hagan posible ese acceso desde cualquier parte, a cualquier hora y de forma inmediata…..bueno, bueno, esto ya será la pera limonera.

Señores: la información es poder!!!!. Saber y saber antes que los demás!!!. El bonito concepto anglo-sajón del “winner-Looser”…..triunfadores y perdedores. Dios mío!!!, cualquier día nos dirán que en el infierno hace frío.

Pero es que resulta que en la WEB está la información que los que venden quieren. No está toda la información, noooooo, en la web está la dirección y el teléfono del que vende la información y, casualmente, suelen ser empresas americanas. Te ponen un cebo, alguna información para que piques, pero la información buena, la de verdad, la tienes que pagar.

Me da lo mismo que te manden a una librería o que tengas que suscribirte a una página, tienes que pagar. Te dicen donde y a quien tienes que comprar.

Como de costumbre, venden una panacea…otra vez los tramposos.

La información gratuita es el “excedente”; información que colocan verdaderos estúpidos que, gracias unas herramientas muy simples, son capaces de “colgar” esa información. Eso no es información, es “desinformación”.

Los sistemas SIG, por ejemplo, si no se actualizan, valen para poco. Para qué quiero yo saber los bares que había en una zona determinada hace dos años?.

La prueba más palmaria de esto es la Wikipedia, que es una enciclopedia donde cualquiera puede colgar un artículo. Nadie pide referencias del articulista o si lo que pone es verídico o correcto. Eso sí, es muy democrática, mientras el webmaster quiera.

La “Wiki”, es una herramienta de las más utilizadas, hasta el punto de que me comentan que hay un montón de gente que la usa para sus correcciones ortográficas. No cabe duda que es una herramienta muy útil para un nivel cultural y técnico muy bajo.

La Wiki encarna perfectamente el concepto de “Sociedad de la Información que yo quiero”, la información basura que a mí me interesa difundir, el nivel que quiero que tenga la sociedad.

He leído que Kofy Annan, si, este que ahora anda pacificando a los vascos sin enterarse que los vascos no están en guerra; pues este señor dijo que “la Sociedad de la Informaciónes es el adalid de la causa por la libertad y la democracia”, y esto lo dijo después de recibir el premio Nobel de la Paz y lo dijo sin anestesia ni nada.

Por cierto, el Nobel de la Paz es un reconocimiento a ” la persona que haya trabajado más o mejor en favor de la fraternidad entre las naciones, la abolición o reducción de los ejércitos existentes y la celebración y promoción de procesos de paz”, Y ahí tenemos a D. Barack, liderando, como un machote, la lista junto a Menachem Begin, Isaac Rabin o Henry Kissinger.

El señor Annan no nos va a decir por qué se produce revolución en Libia o Egipto pero no en Siria, claro está. No nos lo va a decir nadie…por qué Gadafi no puede sacar los tanques y al-Asad sí. SEÑOR ANNAN: NADIE ESTÁ LEGITIMADO, NI MORAL, NI LEGALMENTE PARA SACAR LOS TANQUES CONTRA SU POBLACIÓN….NOS ENTERAMOS?.

Y yo, que no soy ni premio, ni novel, digo que todo esto es un rollo de los poderes políticos y económicos de antes de ahora y de siempre, para controlar a la sociedad y ganar dinero.

Siempre me ha parecido muy bien que controlen lo que quieran y ganen el dinero que quieran, mientras se lo dejen ganar a los demás, pero cuando esto no pase…qué hacemos con ellos?.

Verán ustedes, cuando alguien implementa, en su empresa, su casa o su corazón, un TIC  para mejorar la productividad y hacer más eficiente el funcionamiento de su negocio, pues me parece muy bien, por una razón tan simple como es que dice cuales son sus objetivos: “mejorar la productividad y la eficiencia”. Quiere ganar más dinero de forma más rápida.

Cuando alguien dice que va a mejorar la libertad y la democracia implantado TICs para que la circulación de información mejore, no está diciendo la verdad. Es más, miente como un bellaco y, seguramente, cobra por decirlo.

Miente porque las TICs siempre las controla el jefe y la información que va a circular será la que quiera el jefe y, no lo duden ustedes, el jefe no va a querer que circule la información que a usted le venga bien, sino al contrario, la que le venga bien a él. Por cada persona que trabaje para mejorar el flujo de la información habrá tres que trabajen para caparla, controlarla, maquillarla, modificarla y, luego, venderla……ya saben ustedes aquel chiste de “qué se puede poner contra un interventor?….otro interventor!!!”.

Ni que decir tiene que el jefe estará muy interesado en que por los canales de información circule toda la basura que sea posible. Toda la interferencia que pueda hacer, toda la desinformación e intoxicación posible.

Desde cuando al jefe le ha interesado el progreso cultural?. Desde cuando a los americanos que progrese la Democraciaen otros países?.

El jefe lo que quiere es crear una necesidad para soplarte el dinero que te paga. El jefe quiere quedarse con la pasta  y cuantos más empleados tenga, con ese sistema, mejor para él. Para muestra Steve Jobs…sin más comentarios.

Junto con toda esa basura, bien controlada por los contadores de visitas, estarán los “anunciantes” que pretenderán colocarte su producto de una forma esplendida, aunque el producto sea una mierda. Pero es que, con seguridad, el producto será una mierda, será una mierda la información que se ofrece en esa página y será una autentica mierda la persona que genera eso, esto si, muy democrática y solidaria.

Señores, les estoy hablando de discriminación. Para discriminar esa ingente cantidad de información que circula y colapsa todo, es necesario poseer una base cultural….por aquí es por donde revientan las costuras.

El imperialismo cultural tiene su caldo de cultivo preferente en toda la masa de personas que entran en la red. A veces me pregunto si el que le puso el nombre no lo tenía claro ya: “red”. Para qué sirve una red?. Naturalmente, para pescar, para captar, para pillar cacho, que se dice en Román Paladino. La WWW es un enorme centro comercial donde todo el mundo mira escaparates de productos baratos, bonitos……y malos.

Y, como ya he anunciado, que puta casualidad que todas estas empresas de “proveedores de servicios” sean americanas….oyes, que casualidad!!!. Observen ustedes a los comerciales, vestidos de Armani, vendiendo humo.

Y, otro sí digo, desde cuando los americanos son cultos?. Que son imperialistas no tengo ninguna duda, pero cultos?. Cultos como para ser lideres en cultura?.

Resulta que leo y oigo frases y razonamientos y todos estos gurús de la información y las tecnologías se mueven en términos de mercados, de posibles clientes, posibles usuarios; en términos de “retornos”. Para nada he oído hablar de la calidad de la información….claro que no, de eso se ocupan los políticos. De qué opio le damos al pueblo se ocupa el Cesar y los monaguillos del Cesar que son los periodistas. Luego el centro mundial de sociólogos hace encuestas sobre la corrupción política y los interpretan gente como Villoria Mendieta y otros interpretes.

Llevamos unos años donde han triunfado rotundamente las “redes sociales” y yo me pregunto qué cosa es una red social?. Qué información se puede obtener en una red social?.

Alguien me dice que es un espacio virtual donde poder comunicarte con los amigos, los parientes, los compañeros…. Pero, entonces no queda más remedio que sectorializar la información porque no se habla de las mismas cosas con un amigo que con un pariente, creo yo.

Me lo explican, incluso me doy de alta en alguna de estas redes y puedo comprobar que las información que circula, no es que sea una basura, es que es mentira, sencillamente porque no se puede discriminar el nivel de información que das a unos u otros. Lo implementarán, no me cabe duda.

Resulta que se cuelga, de una manera sencilla….simple, diría yo, la información simple que te interesa transmitir y la acompañas de una fotografía simple. Esto ya es sesgar la información.

La fotografía es una décima de segundo de tu vida, que elijes, y la puedes acompañar de diez o doce palabras, para expresar una idea.

Es decir, ha triunfado la cultura americana: con un bonito logo y un slogan sonoro vendes Longines de madera. Vendes lo que no eres pero te gustaría ser.

Ni que decir tiene el apartado de “perfil personal”, aquí he visto verdaderas mentiras y falsedades. Gente que anuncia lo que no es y no va a ser nunca, sencillamente porque eso que dice ser no existe o es una estupidez como la copa de un pino.

En la universidad me hicieron de una “red profesional”, para demostrarme lo útil que son estas redes. Al día siguiente me empezaron a llegar invitaciones de gente con unas profesiones extrañísimas, que yo no comprendo, porque no se qué hacen, y se me cayeron los palos del sombrajo (de mi sombrajo).

El colmo fue cuando me entró una invitación de una “organizadora de eventos”. Si, ya sé que en España se puede llegar a ministra siendo eso, pero es que me da tanta pena!!!!.

En España se llega a ministra con tercero de sociología, incluso hubo un ministro que era electricista, pero de ahí a que, usando estas tecnologías, una ministra publique textos que le escriben y le publican…..en fin, lo de siempre, doctores tiene la Iglesia.

Ustedes podrán decir que también yo publico tonterías….claro, no voy a discutir eso, pero es que yo no soy ministro y las escribo y publico yo mismo con mi mecanismo y las publico para un grupo muy reducido de personas, que son amigos, porque lo que yo vendo es trabajo muy, muy especializado.

Me he dado de baja de todas estas redes, excepto de una que no sé cómo hacerlo. Tengo la sensación de haber entrado en una secta de la que no me permiten salir. No sé qué hago yo en ese sitio, donde se anuncian trabajos y méritos falsos, si yo no busco trabajo ni novia.

Yo me pregunto: se podrán tener 650 amigos?. He conseguido, en toda mi vida y con mucho esfuerzo, tener media docena de amigos, tal vez es yo soy un tipo raro o tal vez es que mi concepto de la amistad es distinto a lo que ahora se maneja. Cuando quiero hablar con un amigo, le llamo por teléfono y quedamos para tomar unos tragos, ir a misa, rezar el rosario, echar unas bajadas por la Maribel, o cualquier otra de las actividades que nos interesen a los dos y para eso no me hace falta una PDA, o alguno de esos aparatos infernales.

Compartir la información, ciertamente, es muy de agradecer, pero que información queremos compartir?.

Los estúpidos, esas personas de las que huyes en las reuniones de antiguos alumnos, se te meten en casa….se meten e inmiscuyen en tu vida con frases y razonamientos morunos, cosa que ya sabías porque les has visto razonar.

Ahora los “panchitos” te llaman a la hora de comer y te proponen excelentes tarifas para cualquier cosa. Todos los días invito a comer a algún comercial que penetra por mi línea telefónica y quedo, para el viernes por la noche, con alguna señorita que quiere venderme lo blancas que pueden ser mis camisas, yo siempre les pregunto si para calzoncillos no tienen nada…..qué información quiero?. En qué tiempo la quiero?. Desde luego no a la hora de la siesta, cohone!!!!.

El día 12 de marzo pasado se celebraba en Roma el 150 aniversario de la fundación del Estado italiano. Entre las celebraciones se programó una opera en el Teatro de’lla Opera. Ciento cincuenta años después!!!!.

Hicieron Nabucco, de Verdi, dirigida por Ricardo Muti y, claro, cuando llegaron al “va pensiero” pasó lo que tenía que pasar, pero antes, a Berlusconi le pusieron de chúpame domine.

 

Desde mi butaca, me fijé en un detalle: Muti llevaba un traje de americana cruzada, de seda y botones de nacar negros, igual que uno que yo tengo, de los que me hizo mi suegro, y de los que no tengo factura, claro que no.

http://www.youtube.com/embed/G_gmtO6JnRs

Cuando el coro llegaba a su fin, ya se oían en el público varios “bis”.  El público comenzó a gritar: “¡Viva Italia!”, “¡Viva Verdi!”, “¡Larga vida a Italia!”. La gente en el gallinero comenzó a arrojar los programas de la representación. En una única ocasión Muti había aceptado hacer un bis  para el “Va Pensiero”, en la Scala de Milán en 1986, puesto que para él la ópera no debe sufrir interrupciones. “Yo no quería sólo hacer un bis. Tenía que haber una intención especial para hacerlo”, relata. Pero el público ya había despertado su sentimiento patriótico. En un gesto teatral, Muti se dio vuelta y miró al público y a Berlusconi a la vez, y dijo:

“Sí, estoy de acuerdo con esto. “Larga vida a Italia”. Pero…
ya no tengo más 30 años y he vivido mi vida, recorrí mucho el mundo, y hoy tengo vergüenza de lo que sucede en mi país. Entonces accedo a vuestro pedido de un bis para el Va Pensiero, nuevamente. No es sólo por la dicha patriótica que siento, sino porque esta noche, cuando dirigía el Coro que cantó “Ay mi patria, bella y perdida” , pensé que si seguimos así vamos a matar la cultura sobre la cual se construyó la historia de Italia. En tal caso, nuestra patria estaría en verdad “bella y perdida”.

Continuó: “Ya que reina acá un clima italiano, yo, Muti, me callé la boca muchos años. Quisiera ahora… tendríamos que darle sentido a este canto; estamos en nuestra casa, el teatro de Roma, y con un coro que cantó magníficamente bien y una orquesta que acompañó espléndidamente. Si quieren, les propongo unirse a nosotros para que cantemos todos juntos”.

http://www.youtube.com/embed/G_gmtO6JnRs

D. Ricardo hizo un juego de palabras cuando anunció que los “Muti” (mudos) le iban a cantar a los “Sordi” (sordos)……la gente se puso de pié, el coro se puso de pie, todos sentían, todos amaban….no había ninguna tecnología en esto.

Es el pensamiento, señores, es el pensamiento y no las tecnologías ni las informaciones estúpidas…..esa es mi patria, el pensamiento que vuela sobre alas doradas, y hace que los violines crudamente se lamenten.

Creen ustedes que Verdi compuso esto para que se escuchara un par de veces en cinco minutos y se olvidara?. Creen ustedes que a D. Temistocles le importaba que esta poesía llegara a todo el mundo en una hora?.

Esa es mi patria y la estoy sintiendo “bella e perduta”.

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EL HOMBRE QUE PELEABA EN LA CALLE

EL HOMBRE QUE PELEABA EN LA CALLE

En el confort de la cama caliente, Herminio disfrutaba de los últimos minutos de la noche; esa noche la partida de tute se había prolongado más de lo habitual y, como de costumbre, el Bigotes había impuesto su ley y soplado a los compañeros una media de 15 pesetas. La cuestión era muy sencilla para personas de ciencias: jugar y perder, pagar y callar; no había ninguna otra implicación emocional.

La Sole, todavía, no había sacado a Felipe al patio, el sol no había hecho acto de presencia. Felipe era un canario tenor que, con sus afinados trinos, daba la coña todas las mañanas. La Hermandad de Andrés Mellado estaba considerando muy seriamente poner fin a tal estado de cosas.

Entre las consideraciones que se barajaban, en la asamblea, estaba la de la pena por el pobre animal y lo poco efectivo que sería ponerle un loro como partener; cuando Felipe empezara a cantar el loro lo haría callar. Esta era una propuesta del grupo radical, compuesto por una persona.

No adelantarían nada debido a que un loro no haría callar a la Sole que comentaba todos los días, a través del patio desde el cuarto piso, con la del segundo, la desvergüenza imperante en esos tiempos en los que las parejas se “cataban”, como si de melones se trataran. Esta era la contrapropuesta del grupo conservador, compuesto por otra persona.

–        Paquiiiiiii, has visto como son ahora los jóvenes?

–        Si, menudos cochinos

–        El otro día, mi Adolfito me pidió que le comprara unos pantalones vaqueros.

–        No me digas!!!!

–        Ves lo que pasa por alquilar pisos a estos rojos asquerosos?. Ves que ejemplo?.

–        Claro, y fíjate que llevan el pelo largo y no creo que se duchen.

–        Le dije que de pantalones vaqueros nada de nada y le sacudí un sopapo, por guarro.

La Sole era la vecina del cuarto, una mujer de principios sin finales y con una voz estridente que producía rigidez en la columna vertebral cuando te despertaba con sus consideraciones filosóficas que se podían resumir en que si Sócrates era mortal y ella era mortal, ella era Socrates. Esa confesión, además, justificaba el golpazo que se oyó la tarde anterior, como cuando alguien cae al suelo. Una mujer para expulsar de cualquier nube.

–        Paquiiii, y no te imaginas lo que me pasó el otro día.

–        Que te pasó, Sole?.

–        Pues que al meterme en la cama, al girarme, toqué y Adolfo padre estaba desnudo!!!!.

–        Será asqueroso!!!

–        Le dije: ponte ahora mismo el pijama que me vas a ensuciar las sábanas.

Adolfo padre, era un hombre honrado y trabajador que, aún llevando el pelo perfectamente cortado a navaja, se duchaba poco y ensuciaba las sábanas. La Hermandad nunca supo cómo las manchaba y empezaba a tomar conciencia de que Adolfito hijo había venido de Paris, por correo certificado, en vez de Estardos Unidos. La Hermandad perdió la esperanza de que Adolfo padre lo hiciera (hacía tiempo que había tirado la toalla) y comprendió que nadie haría callar a la Sole.

Después de arduos debates se optó por minimizar los efectos sonoros del amanecer en el patio de Andrés Mellado, haciendo callar a Felipe, aunque no pudieran hacer callar ala Sole. A tal efecto, y del fondo común, se acordó comprar un loro al que se impuso el nombre de Dalmacio.

Además se acordó poner en el buzón de correos de la Sole mensajes de animo para Adolfo padre y para Adolfito. Esta propuesta fue tramitada por el grupo mixto, compuesto por las dos personas que quedaban.

ANIMO, ADOLFO, NO TE RINDAS…DORMIR EN PELOTAS ESTÁ MUY BIEN.

ADOLFITO AMIGO, EN CLEPER, QUE ESTÁ ENLA RIVERA DECURTIDORES, HAY LEVI STRAUSS POR MIL DUROS….ROMPE EL CERDITO!!!!, AQUÍ TIENES TU CASA PARA CAMBIARTE.

(Consejos por gentileza de Cyrano de Bergerac)

Esa mañana, bien temprano, sonó el zumbador del timbre. Era el camarada Hochimín que proclamaba el estado de anarquía e incitaba a ir a la plaza de Callao a cortar el tráfico en la hora punta.

–        No me jodas, Hochi, ahora vamos a ir a eso?

–        Camaradas, la República nos necesita.

–        A nosotros?.

–        Si, en el Estado socialista, al que nos dirigimos, todos somos necesarios.

–        Ale!!!, Hochi, vete a tomar por el culo, machote, y déjanos dormir, pasado mañana tengo un examen de Mecánica de fluidos y el señor Bernouilli me está esperando.

No era la primera vez que Hochi derramaba sus soflamas tratando de hacer proselitismo del Marxismo Materialista de Engels y tampoco era la primera vez que el camarada pedía los apuntes y los trabajos de la Facultad, ya que él no los hacía porque estaba muy ocupado en difundir la política que mandaba socializar los trabajos que hacían los demás y él no.

Eran los momentos finales del antiguo Régimen, muy descompuesto y con su líder en muy mal estado de salud. Un par de años antes ETA había dejado sin delfín al sistema, mandando su coche, y a él dentro, por encima de la cornisa de un edificio en Claudio Coello.

Herminio nunca estuvo de acuerdo con la violencia, sobre todo si en ese vehículo, además, viajaban un escolta y el chofer. Le hubiera gustado decir a los vascos, si tantos cojones tenían, que se hubiera acercado uno, cuando se bajaba del coche para ir a misa, y le hubiera roto el cuello con sus propias manos, total era un anciano. Nunca le gustaron esos valientes que matan a distancia. El homicidio requiere de causa y sentimiento.

La Hermandad tenía una radio en la que, en onda corta, podían escuchar las noticias sin censura que llegaban desde Radio Londres y, sobre todo, de Radio España Independiente (la Pirenaica).

La oposición en el exilio hacía análisis políticos sobre la derrota que debería seguir España cuando el dictador marchara a su destino en el Valle de los Caídos. Los había “rupturistas” y partidarios de una “transición”.

En el interior, los señores Procuradores en Cortes debatían entre la postura “aperturista” y la “purista”; todos estos estaban en las nubes y tras muchos años de privilegios y abotargamiento no eran capaces de entender nada, la situación les superaba. El país había adelantado a sus dinosaurios. Los políticos no trabajaban para el pueblo, la corrupción estaba generalizada y todos trabajaban para sí mismos.

A Herminio toda esa basura le daba lo mismo. Atendía y debatía las noticias y las situaciones pero tenía meridianamente claro (cristalino) que ni unos ni otros pintarían nada. Serían las altas Instancias del Estado las que diseñarían. Las altas Instancias de ese Estado eran el Príncipe Heredero (el de mejor derecho) y su gabinete de hombres sabios. Estos serían los que asignarían los papeles a cada actor.

Mientras tanto, lo que procedía era “dar guerra”. Hacer ver que el Régimen era incapaz de dar respuesta a las aspiraciones de los ciudadanos que, entonces, eran “administrados”. No se puede amordazar a una población que estaba pidiendo, a gritos, libertad.

La idea de cortar el tráfico en la plaza de Callao era muy divertida para una persona que podía hacer 100 m. en once segundos y Hochi seguía tentando.

–        Venga, camaradas, vamos a demostrar a los grises que son tontos.

–        Igual no les gusta mucho saberlo, Hochi.

–        Que les den por culo a esos cabrones.

–        Ya, amigo, pero es que son ellos los que tienen las porras y las bolas de goma.

–        Venga, coño, sois unos cagaos!!!. Va a ir un montón de gente de Periodismo y Derecho y, además, con un poco de suerte aparecen los de Caminos y algunos de Aparejadores.

Aquello era un dardo directo a la masculinidad aprendida en tantos textos clásicos. Tildar de cobardes a hombres era muy ofensivo en aquellos días, y a Herminio los de Caminos y los Aparejadores le producían admiración: siempre que aparecían había fiesta de la buena, ostias, patás y patós. Era gente de obra.

Los de Telecomunicaciones y los de Arquitectura nunca aparecían, eran unos mierdas, siempre muy ocupados en sus estudios, mariquitas!!!.

–        Me cagonlaostia, Hochi, vamos a ello!!!. Como pensamos hacerlo?.

–        Tiramos, en medio de la Gran Vía, todas las sillas y las mesas de la cafetería California.

–        Judiiiiiii, menudo chocho vamos a armar. Y oyes!, puedo poner la parada del 46 en medio de la calle?

–        Si nos da tiempo sí, y la de la M2, también. Cuando lleguen los grises….maricón el último, estamos?.

–        Vale, voy a por la llave de vaso del 22 para aflojar los tornillos de las paradas.

Ardor guerrero corría por las venas, la adrenalina, con solo pensar la que se iba a armar, encendía las emociones y hacía absolutamente imprescindible la música.

Herminio fue hasta el tocadiscos “pick up” y, buscando entre los vinilos, encontró “Beggar’s banquet” y en este disco venía, en estudio, street fightin man ……Richards y Jones con las acústicas, algo más que decir?:

Evrywhere I hear the sound of marching, charging feet, boy

Cause summers here and the time is right for fighting in the street, boy
But what can a poor boy do
Except to sing for a rock n roll band
Cause in sleepy Madrid town
There’s just no place for a street fighting man
No

Hey! think the time is right for a palace revolution
But where I live the game to play is compromise solution
Well, then what can a poor boy do
Except to sing for a rock n roll band
Cause in sleepy Madrid town
There’s no place for a street fighting man
No

Hey! said my name is called disturbance
I’ll shout and scream, I’ll kill the king, I’ll rail at all his servants
Well, what can a poor boy do
Except to sing for a rock n roll band
Cause in sleepy Madrid town
There’s no place for a street fighting man
No

 Desde Andrés Mellado hasta la calle de la Princesa y, a la izquierda, todo seguido hasta Callao, Herminio iba acumulando adrenalina. No era la primera vez que sentía ese impulso porque nunca le había gustado ver a los grises, a caballo, estacionados en la plaza de Juan XXIII como vigilando a los putos estudiantes rojos. Hoy les iban a dar qué hacer, hoy no habría tiempo para botellines del Mahou ni para chistes, con el casco puesto, el escudo en una mano y la porra en la otra, no les quedaría más remedio que trabajar.

El asunto era de lo más arriesgado ya que Callao estaba muy cerquita de la DGS (en Sol), los mandos de los grises se iban a sentir muy ofendidos y chuleados si esto salía bien. Si salía mal, nosotros nos íbamos a sentir muy doloridos. Leña al gnomo cagón sonriente, Arias Navarro.

A la altura de la Plaza de España se empezaban a ver las primeras caras con barbas y las primeras cabezas con los pelos largos. Eran las ocho menos cuarto de la mañana y cuando el reloj rojo de la Telefónica marcara las ocho la suerte estaría echada.

Cuando empezaron a volar las primeras sillas y se empezaron a oír las primeras voces:

–        Hijos de puta, los medios de producción para el Pueblo!!!!

–        Isidoro, mételos a todos en el talego!!!

Los de Derecho se las tenían tiesas con el mobiliario de la cafetería California y los de Periodismo chillaban mucho pero no hacían nada (como siempre, haciendo bulto).

Herminio se fue directo a la parada del 46, al tiempo que veía como los de Caminos entraban en acción y arrancaban los bancos de madera de las aceras haciéndolos volar por encima de la barandilla verde….a tomar por el culo, todos los bancos en medio de la Gran Vía. los Aparejadores se dedicaban, entre varios, a cruzar los vehículos con el conductor dentro.

I was born in a cross-fire hurricane
And I howled at my ma in the driving rain,
But it’s all right now, in fact, it’s a gas!
But it’s all right. Im jumpin jack flash,
Its a gas! gas! gas!

I was raised by a toothless, bearded hag,
I was schooled with a strap right across my back,
But it’s all right now, in fact, it’s a gas!
But it’s all right, Im jumpin jack flash,
Its a gas! gas! gas!

I was drowned, I was washed up and left for dead.
I fell down to my feet and I saw they bled.
I frowned at the crumbs of a crust of bread.
Yeah, yeah, yeah
I was crowned with a spike right thru my head.
But it’s all right now, in fact, it’s a gas!
But it’s all right, Im jumpin jack flash,
Its a gas! gas! gas!

La parada tenía cuatro placas de anclaje con seis tornillos cada una, era la disposición que había visto en otras paradas, de modo que sin pensarlo un momento encajó la llave de vaso en el primer tornillo.

Necesitó cuatro patadas, al brazo de la llave, para aflojarlo. Cuando estaba atacando al segundo tornillo oyó una voz dulce que le decía:

–        Quieres que te aiiiudeee?

Volvió la cara y pudo ver a una chica vestida con pantalón y chaquetilla vaqueros, polo Fred Perry y zapatos náuticos. Tenía pelo largo castaño que le caía por la cara y llevaba un bote de Coca-Cola en la mano……Herminio pensó, en un fugaz instante, que de donde habría salido esta pava?.

–        Si claro, cielo, ve poniendo Coca-Cola en todos los tornillos.

Atacó al tercero, al cuarto, al quinto y al sexto, a patada limpia los tornillos chirriaban, quejándose como perros capitalistas perdiendo dinero, cuando se les obligaba a iniciar el giro anti-horario.

En la primera placa gastó tres minutos y eso era mucho tiempo; los grises, estando tan cerca de Sol, no tardarían más de quince minutos en aparecer y aún quedaba desatornillar, pero esta operación no requería de fuerza. Al dirigirse a la segunda placa, la chica ya había mojado con coca-cola las cabezas de los tornillos y, poniendo las rodillas en el pavimento, al oído de Herminio y con voz muy dulce preguntó:

–        Ahora que tenggo que hacer?.

–        Ve desatornillando.

–        Me voy a romper las uñas.

–        No lo hagas con las uñas, mujer, usa las yemas de los dedos.

–        Me iamo Carmen y tú?.

–        Vladimir. Sigamos con la tarea!!!.

Hablaba desde el fondo de la garganta, como si la voz le saliera de una gruta.

Cuando Herminio terminó con la cuarta placa habían pasado diez minutos y Carmen estaba desatornillando en la segunda. Él empezó a quitar tornillos por la cuarta y se encontraron los dos, al unísono, en la tercera.

De repente, a pesar del follón que ya se había organizado, por encima del ruido de los pitos de los coches, los conductores dando voces y todo el mundo corriendo de un lado para otro, se empezó a oír el zumbido y traquetear característicos del rotor de un helicóptero: pah, pah, pah, pah.

–        Carmen, vámonos de aquí, como te trinquen, tu padre me mata a ostias.

–        Y tu como sabes quién es mi padre?.

–         No lo sé, pero si yo fuera tu padre, mataría a ostias al rojo de mierda que mete a mi hija en estos follones.

–        Tu no me has metido en esto.

–        Eso cuéntaselo a tu padre, cuando venga a sacarte de la DGS.

Herminio, con la ayuda de Carmen, lo más que pudo hacer fue volcar la parada; los de Caminos habían iniciado la fuga tal y como estaba previsto: a maricón el último. Los de Periodismo se habían largado hacía un rato, seguramente a contar lo que ellos no habían hecho pero que se atribuirían a sí mismos para obtener réditos sexuales con las tontas de la facultad.

El helicóptero estaba muy cerca, lo que indicaba que los dispositivos de cerco y aislamiento de la algarabía ya tenían información precisa de lo que estaba ocurriendo.

Todo lo que fuera alejarse de la DGS era una buena idea. Bajar por Gran Vía hasta la plaza de España era una temeridad y, desde luego, salir zumbando en dirección a la Cibeles, una locura.

Herminio, tomando de la mano a Carmen, inició la retirada mirando para todos lados y evaluando la situación, sobre la marcha, en décimas de segundo. Optó por salir del lío por la calle de Silva y cogiendo alguna de las que giran a la izquierda hasta San Bernardo y de allí subir hasta la glorieta donde emboca Alberto Aguilera. Hasta no llegar al Corte Inglés de Princesa no se sentiría seguro.

Su idea era despedirse de Carmen en Carranza y meterse en el Corte Inglés para pasar las próximas dos horas mirando discos en la sección de música.

En la esquina de Gran Vía con Silva, un tipo con gabardina, que se parecía a Roberto Alcázar, les bloqueó el paso y, lo más peligroso, como Roberto Alcázar, llevaba una porra de esas pequeñitas en la mano.

Intentaron esquivarle pero el amigo de Cristo Rey descargó la porra y, a pesar del movimiento de engaño, golpeó a Carmen en un hombro.

Herminio, de forma instintiva y cuando Roberto tenía el brazo bajado, le propinó un cabezazo en la boca que lo mandó al suelo y, animando a Carmen, corrieron como alma que lleva el diablo.

El helicóptero seguía con su ritmo machacón, no se veía pero se le oía…pah,pah,pah,pah…..volaba bajo, ya estaba transmitiendo información concreta de los elementos que se dispersaban, desde esa altura ya se distinguen las caras. Estaban cerrando la puerta de la ratonera.

Al llegar, corriendo, a la calle de la Luna pudieron ver que, al fondo en San Bernardo, la salida estaba taponada. Una lechera de grises con sus luces violetas taponaba la salida.

–        Dios mío, Vladimir, estamos atrapados

–        Tranquila, mujer, todavía quedan cosas por hacer.

Herminio aflojó la carrera y tomó por el hombro a Carmen, como si fueran dos novios enamorados. Eran las ocho y media de la mañana y a esas horas ni siquiera los novios enamorados van tan apretados, pero era una engañifa que se le ocurrió para no parecer asustados.

Giraron por la calle de la Madera y vieron que el fondo también estaba bloqueado y media docena de antidisturbios, con sus escudos, sus cascos y sus porras, iniciaban la marcha para cerrar el paso a los insurgentes.

Herminio estaba empezando a rezar el Confutatis Maledictis cuando vio un viejo portal de vieja puerta que daba acceso a un viejo edificio de viviendas. Con un movimiento delicado dirigió a Carmen hacia el portal y, nada más entrar, dijo:

–        Ataca, cielo, que es lo último que nos queda. No hagas ruido.

Empezaron a subir, con mucha precaución y a toda ostia, los tramos de escaleras con peldaños de madera, tratando de que no crujieran bajo sus pies. Cuando llegaron a la puerta que daba acceso a la azotea comprobaron que estaba cerrada.

–        Rómpela, Vladimir.

–        No, Carmen, si no es necesario no romperemos nada, esto es una propiedad privada y nosotros no somos delincuentes.

Se sentaron en la meseta última de la escalera, sobre el suelo de madera, casi sin resuello y mirándose el uno al otro.

–        Deja que te vea ese golpe, por favor.

Carmen se quitó la chaquetilla vaquera y el polo Fred Perry dejando ver un esplendido torso y unos senos turgentes atrapados por un sujetador con puntilla. En el hombro tenía una erosión de color rojo purpura de 2×4 cms.

–        Tienes un cleenex?

–        Si, en la chaqueta. Tienes sangre en la frente.

–        No es mía, es de Roberto Alcazar. Sssshhhh, habla bajito.

Herminio sacó un tisú de la bolsita y chupó la erosión. Con toques suaves y reiterados, secó la herida. Carmen, con otro pañuelito, limpió la sangre de la frente de Herminio, sin dejar de mirarle a los ojos.

–        Seguro que te llamas Vladimir?

–        Tan seguro como que tú te llamas Carmen.

Le acarició la cara barbuda y entreabriendo la boca le ofreció sus labios. Herminio aceptó y se entrego a un beso cálido y esponjoso.

Carmen, sin dejar de besarle, le tomó una mano y se la llevó al pubis. Herminio podía notar cómo la respiración de esa mujer se aceleraba y, lo más glorioso, se había desabrochado dos botones del vaquero. Herminio dibujó, en su cabeza, una canción que todavía no se había compuesto.

Hey baby,
Every man is the same come on
I’ll make you a star
I’ll take you a million miles from all this
Put you on a pedestal
Come on, come on

Have you ever heard those opening lines
You should leave this small town way behind
I’ll be your partner
Show you the steps
With me behind your tasting of the sweet wine of success
Cause I’ll take you to the top, baby
Hey baby
I’ll take you to the top

Step on the ladder
Toe in the pool
You’re such a natural you don’t need no acting school
Don’t need no casting couch
Or be a star in bed
Never, never, never let success go to you pretty head
Cause I’ll take you to the top, baby
I swear we’ll never going to stop, baby
I’ll take you to the top

Don’t let the world pass you by
You better take your chance now baby
Or be sorry for the rest of your sweet loving life, baby
Oh, sugar
Hey sugar, I’ll take you to the top
I’ll take you to the top
I’ll take you to the top, sugar

Herminio deslizo su mano hasta encontrar el sexo húmedo y blando de Carmen. Pudo comprobar que no llevaba bragas, pero eso ya importaba poco: Herminio dejó de oír al helicóptero. La abrazó con toda la pasión que le proporcionaban los metros cúbicos de adrenalina que destilaba su cuerpo mientras ella, separando las rodillas, le ofrecía sus adentros.

–        Te sabes la Internacional?

–        Sí, claro.

–        Cántamela.

Mientras decía esto, se quitó los pantalones y, poniéndose de pié, se apoyó en la barandilla. Girando la cara, le mostraba el backing.

Herminio la beso en la nuca y notó cómo el musculo que no cesa bombeaba sangre mucho más deprisa de lo que hubiera predicho el señor Bernouilli. Con la poderosa enhiesta  echando lumbre, la acompañó al Top al tiempo que cantaba susurrando:

–         Arriba los pobres del mundo, ahhhh!!!….en pié los esclavos sin pan…si te joden los fachas….por el culo les tienes que dar…

Tanto empujaba que la barandilla empezó a chirriar, de modo que Herminio la tomó por los pechos y la puso contra la pared. Pudo comprobar, al desabrochar el sujetador, que era de la marca La Perla que debía ser una mercería de su barrio.

Dos veces le cantó la Internacional, con todas sus estrofas, antes de darse cuenta que el helicóptero ya no sonaba. Eran las nueve y media de la mañana y, mientras se vestían, comentaron:

–        Vladimir, eres comunistoa?

–        No, Carmen, soy cantante en una banda de rock’n’roll.

–        Pero te sabes la Internacionoal.

–        Yo sí, pero tu no. Si te canto street fighting man, igual no hubieras gozado tanto.

–        A mí me ggusta mucho Pablo Iglesias, ese cantante de Vallecas.

–        Paco Ibáñez, cielo, y es valenciano; Pablo Iglesias es un primo mío de Torrejón, le conoces?.

–        No, me lo presentarás?. Mi padre tiene una casa en Torrejón de Ardoz.

–        Claro!!!, cielo. La semana que viene tocamos en Torrejón de Velasco.

Bajaron hasta el portal y, con mucho sigilo, Herminio asomó la gaita para ver si había moros en la costa. Todo tranquilo.

Volvió a tomar a Carmen por el hombro y como dos novios enamorados, llegaron a San Bernardo y, acelerando el paso, enfilaron hasta las viviendas de los militares en Conde Duque.

–        Carmen, debes borrar de tu mente todo lo que ha pasado en las últimas dos horas. No me conoces, nunca me has visto y yo no tengo ni puta idea de quién eres tú, vale?.

–        No te volveré a ver?

–        No lo creo, cielo, y si eso pasara será como si fuera la primera vez.

–        Eres un sinvergüenza.

–        Carmen, te podría querer toda la vida y te haría sufrir toda la vida, un rockero insurgente no es pareja para una moderna complaciente, por eso es mejor que me olvides. No le cuentes a tu novio que has follado con un rojo, porque yo no soy rojo ni me llamo Vladimir y, aunque tu novio, seguramente, se lo merece, tú no.

Se separaron en Alberto Aguilera. Carmen llevaba lágrimas en los ojos, Herminio también, pero por distintos motivos. Las de Carmen, falsas; las de Herminio, las de la culpa.

Nunca más, Herminio, volvió a ver a Carmen en vivo. La vio, años más tarde, en una revista de casquería y comprobó que seguía con su vieja costumbre de no usar bragas, costumbre que, con seguridad, desaprobaría la Sole.

Herminio volvió a sus quehaceres; el examen de Mecánica de fluidos fue bien y se hizo muy amigo del señor Bernouilli, del señor Timoshenko, del señor Hardy Cross, del profesor Jimenez Montoya y algunos otros, con los que dialogó toda su vida.

El dictador murió (adiós, guapo!!!), y lo demás está en los libros de historia y en las películas que se montan los de Periodismo.

Como explicar lo que se siente cuando todo tu amor ha sido en vano?.

Well, I followed her to the station with a suitcase in my hand
Yeah, I followed her to the station with a suitcase in my hand
Well, it’s hard to tell, it’s hard to tell, but all your love’s in vain

When the train come in the station I looked her in the eye
Well, the train come in the station I looked her in the eye
Well, I felt so sad and lonesome that I could not help but cry

When the train left the station, it had two lights on behind
Yeah, the train left the station, it had two lights on behind
Yeah, the train left the station, it had two lights on behind
Well, the blue light was my baby and the red light was my mind

All my love’s in vain

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