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PODEMOS?

diciembre 19, 2014 1 comentario

 

PODEMOS?.

Me resulta muy curioso el fenómeno PODEMOS. Me explicaré:

En otras ocasiones he manifestado mi extrañeza ante tanta mentira y manipulación. Ante tanto politólogo y técnico de comunicación.

Parece como si en España no hubiéramos asimilado bien todo lo acontecido en los siglos XVIII y XIX; todo aquel debate entre la forma y el fondo que discutían D. Francisco y D. Luis dos centurias antes en las épocas gloriosas que encumbraron nuestra literatura y todo el desarrollo político que hizo, en los siglos de la decadencia, que prefiriéramos perder una Armada a que pareciera que no combatíamos (cobardes, gallinas, capitanes de las sardinas). Preferíamos el victimismo a la praxis; la forma al fondo. Todo aquello culminó con la famosa frase “prefiero Honra sin barcos a barcos sin Honra”; el que la pronunció perdió 450 hombres y seis barcos de guerra…los enemigos perdieron un hombre y 50 heridos. Gran balance, gran guerrero el hombre aquel!!!.

Parece, ahora, que estuviéramos en un nuevo resurgir de este viejo debate. Resulta que PODEMOS más me parece una simple forma sin ningún fondo; más un puro asunto de culteranismo sin ningún concepto o, al menos, sin ningún concepto nuevo. Más un asunto de Honra que de barcos cuando, precisamente, los españoles queremos barcos y nos da lo mismo como sean.

Estamos un poco hartos de aquello de “no he cumplido mi programa electoral, pero he cumplido con mi deber”……fantástico, oyes!!!

Tengo la extraña sensación que los chicos y chicas de PODEMOS son examinandos de una oposición, que se saben de memoria el temario, y se han puesto al servicio de alguien que les pone en escena, son actores de un teatro con un guión antiguo, un guión copiado al que han mejorado los trajes, la puesta en escena, el atrezzo. Les han puesto trajes que no se corresponden con esta sociedad.

Dan una imagen de gente de la revolución del ’68 y hablan de cosas muy feas que hacen los demás y ellos no, porque no han tenido oportunidad.

Dicen cosas que en 2.011 obtuvieron 1.680.000 votos y ahora, aderezando el asunto con propuestas inviables, van a obtener siete  millones y medio nos dicen los barómetros del grupo mediático que les apoya. De donde van a sacar seis millones de votos?.

En virtud de qué concepto le van a mangar todos los votos a IU y gran parte de los suyos al PSOE, dos formaciones tradicionales?, o es que alguien me va a decir que PODEMOS le va a quitar votos al PP?. Alguna vez se los ha quitado IU?.

Lo de IU si que es glorioso, os imagináis que Obama se acostara con una espía rusa?. Pues el líder de PODEMOS se acuesta con la candidata a la comunidad de Madrid. Cosas de la Democracia!!!!.

Los grandes grupos mediáticos han inundado todo de “corrupción”. Toda España es una pura corrupción; han declarado “corrupción” hasta lo que es legal…elevan a categoría de “inmoral” lo que es legal y luego lo declaran corrupto….el viejo truco. Grandes filósofos!!!.

Decía  D. Luis:

Anacreonte español, no hay quien os tope,
que no diga con mucha cortesía,
que ya que vuestros pies son de elegía,
que vuestras suavidades son de arrope.

¿No imitaréis al terenciano Lope,
que al de Belerofonte cada día
sobre zuecos de cómica poesía
se calza espuelas, y le da un galope?

Con cuidado especial vuestros antojos
dicen que quieren traducir al griego,
no habiéndolo mirado vuestros ojos.

Prestádselos un rato a mi ojo ciego,
porque a luz saque ciertos versos flojos,
y entenderéis cualquier gregüesco luego.

A lo que contestaba D. Francisco:

Vuestros coplones, cordobés sonado,
sátira de mis prendas y despojos,
en diversos legajos y manojos
mis servidores me los han mostrado.

Buenos deben de ser, pues han pasado
por tantas manos y por tantos ojos,
aunque mucho me admira en mis enojos
de que cosa tan sucia haya limpiado.

No los tomé, porque temí cortarme
por lo sucio, muy más que por lo agudo,
ni los quise leer, por no ensuciarme.

Así, ya no me espanta ver que pudo
entrar en mis mojones a inquietarme
un papel, de limpieza tan desnudo.

Y añado yo:

Sin querer estar a la altura desta cumbre,

mis viejos ojos y oídos he prestado,

después de cumplido el atestado,

sigo interino de la Estigia incertidumbre.

 

Puede D. Pablo Iglesias hacer una lumbre

con el natural humano desatado?

cuando, sin todavía haber tocado

pelo, su pequeño Nicolás está ya fúnebre.

 

El amigo no iba al cole, aún cobrando,

la amiga, con los pisos tasados,

buarrreridas españolas iba sobrando

 

No sabe, este secretario general osado

que por la puerta abierta y ventilando

veremos desfilar futuro, presente y pasando.

 

Mucho me temo que PODEMOS es una quinta columna, y esto es un asunto que se verá después de las elecciones. Estaremos atentos a pactos y coaliciones.

Ahora no atino a saber de quién es quinta columna, pues parece serlo del grupo de comunicación “atresmedia corporación”, que son los que están moviendo la opinión pública (y regalándolos publicidad a espuertas)  haciendo que la “normalidad” sea una determinada. Haciendo ver que lo que ahora tenemos es “inmoral” por más que sea legal. Convirtiendo a tertulianos en legisladores, convirtiendo a tertulianas consortes en apedreadoras inmisericordes.

Hacen barómetros y sondeos donde PODEMOS sale muy beneficiado en algo que llaman “intención de voto” (no sé cuál es la pregunta que hacen para determinar eso).

Hacen debates, tertulias, foros y otras formas de paneles con moderadores sesgados, tertulianos a sueldo, foristas de correos electrónicos y expertos que no lo son.

Tratan de poner en pié de igualdad el caso Gurtel con los ERES de Andalucía (como si fuera lo mismo el corazón de un partido que el tercer nivel de decisión en una Autonomía) ponen en marcha el ventilador de la mierda para que cualquiera que salga manchado sea “casta”, y por tanto corrupto, y amplifican todo lo posible cuando encuentran algún pringado tontodelculo que no ha pagado a Hacienda lo que Hacienda dice que tenía que haber pagado.

Están haciendo el mismo planteamiento de siempre. El silogismo loco de Sócrates el mortal: tan sencillo como que si seres casta, eres corrupto; si eres machista, eres violento o si te gusta el futbol eres inculto. Están igualando, por forma, asuntos distintos por concepto. Esto no es ni lógico, ni justo.

Claro que si atendemos a nuestro sistema electoral y al procedimiento para convertir votos en diputados, bien podrían ser submarino del Partido Popular al cual le interesa mucho que el PSOE pierda votos suficientes para ellos seguir siendo mayoría.

Este extremo se producirá según nos avisan en los sondeos sesgados de la cadena que los apoya.

Si D. Mariano obtiene, en 2.015, su suelo electoral que estará próximo a los 9 millones de votos y Podemos obtiene 4 millones de votos, al PSOE le quedarán otros 5 millones (el resto a repartir entre los minoritarios), la jugada ya está hecha…..o no?. Este es el escenario que plantean los sondeos de la Sexta.

Qué hará D. Pablo?, qué hará D. Pedro? (en el supuesto de que sea candidato, lo cual no está ni medio claro).

Es muy curioso el asunto porque, según esa intención de voto, unos tíos y tías que son politólogos (políticos teóricos) llaman “casta” a políticos vocacionales (sin título universitario); como no han tocado “pelo” se promocionan investidos del blanco candidato y nos cuentan unos cuentos chinos preciosos. Unos tíos y tías, modernísimos ellos, que cuando se les dice que pongan negro sobre blanco su programa, nos sorprenden con un programa de 1.917, con un modelo de sociedad que está lejísimos de la realidad….nos sorprenden con una milonga pampeana.

Unos tíos y tías, en fin que, siendo blancos candidatos, alguna cosilla tienen por ahí (se acuestan con IU y lo digo por el Programa) y que pienso que no van a cumplir ese programa pero sí van a cumplir con su deber.

De donde sacan el dinero necesario para todo esto?.

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POVERA PATRIA

Estimados lectores.

Hay veces, en la vida, que los acontecimientos me sobrecogen.

Vivimos lo de Grecia, hemos vivido lo de España y ahora presenciamos la última de los abusones: Chipre.

Me parece, ojala que sea la última!!!.

El que propone la medida….se abstiene!!!…gran valor el de ese Parlamento. Me gustaría que el ruso le metiera un buen revolcón a Doña Ángela.

La medida es atroz, ni siquiera cumple sus propias Normas….es increíble, el euro está muerto. El neoliberalismo imperialista lo ha matado.

Franco Battiato, en 1.992, compuso un texto y le puso música; le llamó “povera Patria”…..Battiato, siempre él.

Cuando le preguntaron si era una canción actual, contestó que este texto es actual desde la antigua Grecia y la antigua Roma hasta nuestros días…..es intemporal, es universal.

Hoy lo comparto con vosotros (por si no lo conocíais). Me he permitido traducirlo al castellano, si me he equivocado en algo….perdonadme!!!.

Mi pobre patria, aplastada por abusos del poder

de gente infame que no conoce el pudor,

se creen los dueños todopoderosos

y piensan que les pertenece todo

Los gobernantes, cuántos perfectos e inútiles bufones

en esta tierra que el dolor ha devastado

¿Acaso no sentís nada de pena

ante esos cuerpos tendidos sin vida?

No cambiará, no cambiará

no cambiará, quizá cambiará

Y cómo excusar las hienas en estadios y aquéllas cosas de la prensa

chapoteando en el fango como cerdos

Yo me avergüenzo un poco y me hace daño

ver a los hombres como animales

No cambiará, no cambiará

sí que cambiará, quizá cambiará

Esperamos que el mundo vuelva a cotas más normales,

que pueda contemplar con calma el cielo y las flores

que nunca más se hable de dictaduras,

que tengamos un poco más de vida

la primavera, entre tanto, tarda en llagar

 

Minima inmoralia, minima inmoralia!!!!


Me imagino que los de youtube ó los vándalos, tal vez los fenicios, quizás los mercaderes del templo…..alguien quitará el video….pero no podrá quitar el sentimiento.

Gracias, chipriotas.

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MI TÍO PEPE

MI TIO PEPE (IN MEMORIAM).

“Morte è dolorosa, si vicina piú dolorosa”.

REQUIESCAT IN PACE.

No sé a ustedes, pero a mí hay momentos, en la vida, que me sobrecogen de una manera total. Momentos en los que te dejas ir por los caminos del abandono, la melancolía y la pena; sabes que tiene que pasar pero no eres consciente de lo que pasa, hasta que pasa. Te zambulles, entonces, en una especie de túnel del tiempo y, sin quererlo, llamas a todos los registros que tienes almacenados en tu cerebro, que van apareciendo en tu memoria actual como si de una presentación de Power Point se tratara.

Claro está que esto solo nos sucede a los que tenemos memoria sentimental….todos esos recuerdos de las personas queridas. Todos esos recuerdos que aparecen con fuerza, nítidos, cuando ves como bajan a su lugar de descanso eterno al hombre que amaste cuando eras niño.

Si, además, esto sucede en el cementerio de mis antepasados, donde mi madre me llama con su potente voz y me manda retornar a mis raíces, me manda obedecer a mi sangre…todo se conmueve. No puedo resistirme y me desmorono, todas mis defensas se hacen papilla.

Mi tío Pepe era una de esas personas entrañables que marcaban registros en la fértil mente de los niños. Él grabó, con sus actos y sus palabras, en los muros de mi memoria los recuerdos que luego salen a desfilar por mi mente.

Me acuerdo de cuando pelaba la pava, con mi tía, en la puerta de la casa de mi abuelo, porque no le dejaba pasar pero si le dejaba hablar con ella….desde la calle. Como ustedes se imaginarán, un hombre de honor es un hombre de honor y mi tío Pepe hacía solo eso: hablar. Mi abuelo también era un hombre de honor y no permitió, nunca, a ninguna de sus hijas pasear solas con un hombre sin que alguna “carabina” les acompañara. Mi abuelo era un republicano que no se fiaba de los hombres.

Mi tío era “prácticante” y mi tía era y es enfermera de Cruz Roja, que esa condición no se pierde nunca. Enfermera de aquellas chicas modernas, pero muy honradas, que se formaron en la Escuela de Enfermería del Hospital de la Cruz Roja, en Reina Victoria, aquellas que tenían su uniforme blanco con la cofia y su capita azul con la cruz roja en el pecho. Mi tía siempre ha sabido quien es y se ha mantenido firme.

Recuerdo muchas cosas de mi tío Pepe, pero hay una que me llamaba la atención, aunque parezca un tópico: sus manos firmes y gordas, de amplias muñecas y dedos sólidos que manejaba con la precisión de un cirujano.

Tenía una Vespa verde con la que recorría, incansablemente, las calles de Toledo poniendo inyecciones a todo el mundo; en aquella época había dos practicantes gordos y con Vespa. Uno de ellos siempre iba fumando un puro, incluso en la Vespa. Mi tío era el otro.

Como si fuera una escena de película recuerdo cuando me decía: “Tinín, vámonos a pinchar!!!”. Esto lo hacía cuando salía de su turno ordinario en el hospital. Me montaba en el asiento de atrás de la Vespa y ale!!!, a poner inyecciones por las casas. Debo decir que no solo me montaba a mí, montaba a todo el mundo.

Cuando se acercaba a su destino, él iba ya de “media anqueta” y subía la moto al caballete conmigo encima. La fiesta comenzaba.

–        Hombre Pepe, buenos días, como está tu madre?

–        Bien, María, y el enfermo?

–        Pues aquí anda. Y este?

–        Si anda, no vamos mal. Este es mi sobrino.

–        El de la Vale?

–        Sí, mi ayudante.

Yo me sentía profundamente orgulloso de ser el ayudante de mi tío Pepe y hacía el paseíllo muy estirado hasta el comedor de la casa. También me sentía muy orgulloso de ser “el de la Vale”.

Él llevaba un bolsito con los adminículos propios de su oficio y sonaban clarines: entrelazaba los dedos, los flexionaba hacia dentro y se sacaba las novias (crac, crac, crac).

–        María, donde me puedo lavar las manos?.

En el comedor de la casa en cuestión, sacaba un estuchito de acero inoxidable; descubría la tapa y dentro había dos jeringuillas y varias agujas hipodérmicas; de sendos rebajos que había en el culo del estuche se desplegaban dos patitas que apoyaba en la tapa, puesta boca arriba; llenaba la tapa de alcohol, ponía agua en el estuchito con las agujas y las jeringas y prendía fuego al alcohol. El respetable observaba, con admiración, la maestría de la faena de muleta.

Preguntaba por la salud del enfermo, se interesaba por la vida de los habitantes de la casa y daba tiempo para que el agua hirviera.

–        El mayor que tal?

–        Bien, gana dinero en Alemania.

Pasados unos minutos, hacía lo que a mí me parecía de verdadera brujería. La expectación era máxima, se podían oír los latidos de mi corazón.

Abría la caja del medicamento que le ponían encima de la mesa (aquellas mesas con un hule de cuadros); la caja contenía un frasquito de cristal, una ampollita con un fino cuello y una limita de cartón parafinado con polvo de cuarzo; con una hoja de bisturí le quitaba, al frasquito, una coronita que dejaba al descubierto el tapón de goma; con la limita en la mano derecha daba unas pasadas al cuello de la ampollita, con el pulgar de su mano izquierda presionaba en la cabeza, lo que provocaba una solicitación flectora insoportable para la ampollita, y sonaba “puac”, lo que significaba que la ampollita había sido decapitada. Levantaba la vista y miraba sonriendo, al tendido, seguro de lo que estaba haciendo.

Con unas pinzas crile rectas cogía, del estuchito, una de las agujas hipodérmicas hervidas y la clavaba en el frasquito de los polvos que contenían el principio activo; lo dejaba encima de la mesa y con las pinzas cogía la jeringa de cristal con la que succionaba el disolvente de la ampollita; la insertaba en la aguja, apretaba el embolo y trasvasaba el liquido al frasquito de los polvos.

Después de agitarlo enérgicamente, sin quitar la aguja, volvía a insertar la jeringa y trasvasaba el liquido blanquecino al interior de la jeringa calibrada; entonces sacaba del tapóncito todo el sistema (aguja y jeringa), lo ponía a la altura de sus ojos y le propinaba un par de sutiles capirotes, con el dedo corazón de su mano derecha, hasta que salía liquido por la punta de la aguja.

Y ahora venía la hora de la verdad; ahora es donde se ve a los buenos toreros. La tensión y el silencio se podían cortar. Era el momento estelar.

Con los dedos pulgar e índice de su mano derecha tomaba la aguja; con la sola mano izquierda cortaba un trozo de algodón, lo ponía en la boca del bote de alcohol, lo humedecía con un swing de muñeca que para sí quisiera Rafa Nadal, y frotaba el culo del paciente.

Con los tres dedos que le sobraban de la mano derecha, golpeando del revés, azotaba la zona alcoholizada con un solo golpe maestro y sin solución de continuidad hincaba la aguja en todo lo alto, al mismo tiempo que con los tres dedos golpeadores propinaba un segundo golpe maestro.

En cuestión de décimas de segundo insertaba la jeringa en la aguja e inyectaba el liquido en el culo del enfermo…..

–        Respira.

–        Gracias Pepe.

Después de presenciar eso, en mi mente sonaba El gato montés. Mi tío Pepe era un maestro, a este le das un dátil e inventa la democracia.

Yo me quedaba el frasquito de cristal con el tapón de goma, que luego no quería para nada, pero tenía muchos guardados en una caja de zapatos….hasta que decidí convertir la caja de zapatos en un fuerte del oeste y tiré todos los frasquitos, para dejar sitio a Davy Crokett y sus colegas. Mi fuerte era El Álamo.

Mi Tío Pepe, además, me regalaba agendas. Agendas con las tapas verdes, azules, granates y de todos los colores. Yo no tenía nada que escribir en esas agendas pero, en las últimas páginas, había cosas muy interesantes para leer. Cosas, por ejemplo, como murió San Lorenzo, o como nuestro Cesar Carolus humilló a los protestantes en Mülberg. Yo pensaba que se lo tenían merecido por protestar tanto. Gil y pollas, tanto protestar!!!.

Cuando me operaron de vegetaciones, él me envolvió en una sábana y, abrazándome, me sentó  sobre sus rodillas mientras el salvaje del otorrino me arrancaba, con unas tenazas, la vida por la boca.

–        Ahora podrás comer todos los polos que quieras.

–        Todos los que yo quiera?.

–        Todos los que te quiera comprar tu madre.

Era un trabajador nato, toda su vida estuvo pluriempleado, era un ejemplo que seguir.

Tenía, también, un SEAT-600-D y algunos domingos nos montaba a todos y nos llevaba al Alberche…..menudas fiestas!!!!. A la ida íbamos todos bien, como piojos en costura, pero a la vuelta volvíamos todos achicharrados como langostinos en costura después de pasar el día en el agua cazando libélulas.

La expedición era amplia. Mi madre, mi padre, tía Sagra, tío Argi, tía Concha, tío Pepe y tío Félix (todavía no tenía novia).

El carrito Jané de mi hermano, las tortillas, los filetes empanaos, los pimientos fritos, las hormigas y todo lo necesario para un gran día de fiesta.

Todos estos vigilantes para mi hermano Antonio, un servidor de ustedes, mi hermano José, mi primo Argi, mi prima Sagrarito y no recuerdo si alguno de los de la segunda oleada que empezó a desembarcar hacia 1.965. Al final….somos diecisiete en ese escalón que nos toca en la línea de sucesión.

Yo quería a mi tío Pepe…..y, ahora que lo pienso, con mi tío Pepe me pasaba como con mi madre: no me hacía falta hablar con él, yo sabía que estaba ahí, pero ahora que no está….le echo de menos.

Ahora estamos en otro escalón, pertenecemos a otra rama de la cual cuelgan doce retoños.

Adiós, tío Pepe. Estarás en mi memoria mientras yo tenga memoria. Procuraré contar historias, a los que quieran oír, para que tu alma siga viva.

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LOS SUBPRIME

LOS SUBPRIMES.-

En 1.984, por aquellas cosas de Pepe da Rosa, se encontraba este su humilde servidor, de Jefe de Producción de una pequeña empresa que se dedicaba a construir estructuras de edificación. Éramos los llamados “Mandingas del Viso”.

Nos levantábamos antes del alba y nos íbamos, donde fuera, a construir con maderas, clavos, hierros y hormigón, los esqueletos de los edificios.

Un valenciano que, imagino, tendría sus propios problemas empezó a devolver letras. No era nada personal….y no ha sido, ni será, el único que hace esas cosas.

Para el que no sepa, una letra es un documento de compromiso de pago aplazado. En nuestro caso, nos pagaban con letras a 180 días que nosotros descontábamos en una línea de crédito. El banco se queda con un pequeño porcentaje y te adelanta el resto del dinero.

Como las letras vencían cada 30 días, en tres meses nos encontramos con un descubierto bancario de 40 millones de pesetas. Habíamos construido, en tres meses, 12.000 m2 de estructura.

Resulta que con el dinero excentario de esa y otras obras habíamos hecho, en ocho meses, un grupo de casas que pensábamos vender y, de esa forma, obtener una plusvalía al dinero. A nosotros no nos hacían falta seis meses para alquilar un piso…..en ocho meses construíamos doce casas. Nunca jamás me harían falta seis meses para alquilar un piso. Ni a mi, ni a nadie, pero en seis meses yo construyo un bloque. Cuando tenía 27 años, en doce meses, construí 84 casas.

Yo tenía 27 años, un Talbot Horizon, un peto vaquero Levi’s y mucho hambre. Gastaba 4.200 cal/día. Llevaba mi metro a modo de pistolera y una caja con mis adminículos de replanteo en el maletero del coche.

Las casas no se vendían y los bancos nos tenían acorralados. Los “protestos” nos asustaban.

Eso no era lo peor. Los suministradores de materiales empezaron a sufrir lo mismo que nosotros: empezamos a devolver letras. La cadena se tensaba.

Hicimos alguna que otra buarrerida más. Movimientos para defender lo que teníamos. Esto no lo explicaré, el que quiera saber que vaya a Salamanca.

Tomé los mandos de aquella situación y cité a los suministradores. Les ofrecí una dación en pago.

En aquellos tiempos no había teléfonos móviles, así que llevaba la lista en el maletín y entre viaje y viaje a las obras, paraba en algún bar y llamaba a unos y otros.

Agrupé, los que pude, hasta conseguir un monto de deuda que satisficiera el valor de una de las casas.

Discutí los valores para que fueran razonables para ellos y nosotros. Jugué con la ventaja que dan las costas de los procedimientos judiciales que no interesan a nadie. Ya entonces sabía que “tocante a los abogados, menester sería suprimirlos”.

Así, perdiendo el 15% del valor de las casas, conseguí limpiar de acreedores la cuenta de la empresa.

Llegué, con mucho trabajo y desgaste, a acuerdos razonables. Todos perdimos. Todos excepto los bancos que nunca pierden. Los bancos ganaron lo que perdimos los demás.

Yo tenía un contrato muy bueno, en virtud del cual ganaba veinte mil duros todos los meses y un 10% del beneficio de las obras. Además, me pagaban la gasolina y el mantenimiento del coche. Tenía 27 años, ganaba 600 €/mes, construía casas, trabajaba 12 H/día y no se me ocurría ir a la Puerta del Sol a pedirle a Felipe Gónzalez que me diera más.

Cuando se liquidó aquella empresa, en mayo de 1.984, le dije al jefe:

– Pepe, según mis cuentas, me debes dos millones de pesetas de los beneficios….como lo ves?

El jefe, del que guardo un grato recuerdo, abriendo el cajón de su mesa de despacho me mostró las letras impagadas y me dijo:

– Buenas cuentas, tío, coge las que quieras. Estos son los beneficios.

Cogí tres efectos, por valor de 1,7 millones, de un tipo de Fuenlabrada, donde habíamos hecho una torre, que se llamaba Felipe González.

El jefe perdió mucho más que yo y que todos los demás, pero era un hombre que intentaba cumplir sus compromisos, porque sabía que, en la vida, si no cumples tus compromisos no eres nadie.

Con mis letras, mi Horizón y mi hambre, me fui a casa.

Al llegar, Estrellita me preguntó qué había pasado.

– Todo perfecto, mi amor. Haz la maleta que nos vamos a Italia, hace cuatro años que te debo un viaje de novios.

– Alex, ahora te has quedado sin trabajo. De qué vamos a vivir?.

– De tu trabajo y del amor.

En aquellos tiempos a Estrellita le agobiaba mucho que yo tuviera un trabajo liberal, donde nadie garantiza nada y, en vez de dinero, el jefe te da papel, pero es que era lo único que tenía el hombre, y yo tengo sentimientos. Compréndelo, cielo.

Hace muchos, muchos años que la Dación en pago, conocida por Julio Cesar como “Datio pro soluto” y comentada por Catulo como la “datio pro solvendo”, viene siendo aplicada en el ordenamiento jurídico español. Mucho antes, incluso, que la Ley Hipotecaria existiera.

En Ordenamiento Civil no se menciona esta Institución, más allá de lo expuesto en el art. 1.156, 1.521 y 1.636 del Código Civil, refiriéndose a la extinción de obligación, tanteos, retractos y otros.

El Tribunal Supremo español viene dictando sentencias y definiendo doctrina desde la de 9/1/1915, pasando por la 9/12/43, hasta las 13/2/89, 8/2/1996 y, finalmente la 27/6/2003, atribuyendo a la “dación en pago” la categoría de “contrato de compraventa”, de forma que el crédito a satisfacer adquiere la condición de precio.

Hay diversas modalidades de dación en pago, pero en todas hay un elemento que es fundamental: el deudor ofrece y el acreedor acepta.

El art. 1.445 del Código Civil consagra este principio en todos los “contratos de compraventa”, por tanto, la libre voluntad de las partes debe estar garantizada.

Lo voy a decir de otra manera: No puede haber imposición de parte, el acreedor debe estar de acuerdo.

Para que esto suceda el deudor debe ofrecer una solución que compense al acreedor y sea aceptada por él.

Si, como he leído ahora, pretendemos convertir un proceso de embargo en una “dación en pago impuesta”, los prestadores tomarán alguna que otra medida de protección, no lo duden.

Me comentan y he leído muchos comentarios y propuestas, incluso de personas que se titulan muchas cosas y parecen estar muy puestas en el tema. Hacen estudios comparativos sesgados sobre como está el asunto en USA, Afganistan y Chiquiristan. Estamos en España, señores.

Si, en los procesos de embargo, lo que ofrece el deudor es la garantía hipotecaría, sin más, me parece que el acreedor tiene tres opciones:

1ª.- Si el deudor tiene posibilidad de pagar la totalidad de la deuda, el banco ejecutará la hipoteca y reclamará el resto de la deuda por vía judicial, convirtiendo lo que quede de préstamo hipotecario en personal. En este caso, la deuda se verá incrementada con las costas del procedimiento judicial y el nuevo tipo de interés. El deudor irá, derechito, al RAI.

2ª.- Que no haya posibilidad ninguna de cobrar la totalidad de la deuda y entonces el acreedor ejecutará la póliza hipotecaria y asumirá las pérdidas, no incrementando el monto de deuda con las costas de un procedimiento judicial. Sencillamente porque su objetivo es cobrar, nada más….si no puede, se jode. El deudor irá, todavía más derechito, al RAI.

3ª.- Que al acreedor le compense el precio de la dación y acepte. La sustitución de la prestación será un hecho y no habrá consecuencias.

En cualquiera de los dos primeros casos el que no cumple sus compromisos no estará habilitado para otros nuevos.

En todas estas consideraciones hay que tener en cuenta varias cosas:

a) Las entidades de crédito no tienen sentimientos. No valen las historias de pena.

b) Las entidades de crédito venden dinero, no casas, y quieren recuperar el máximo del principal y los intereses.

c) Los bancos, a través de sus inmobiliarias, venderán los inmuebles y tratarán de mejorar la cuenta de resultados. Cuanto más barato consigan los inmovilizados, más fácil será conseguir su objetivo.

d) Los inmovilizados son una rémora para cualquier empresa, mucho más para alguien que vende dinero.

Mi abuelo, que era constructor, me enseñó que no hay que acorralar al gato, porque si lo haces, tratará de arrancarte los ojos. Siempre es mejor buscar salidas negociadas.

Todos los que nos dedicamos a construir casas sabemos que cuanto más barato construyamos, más fácil será vender, con beneficio, ese producto, por tanto, todos los bancos saben que cuanto más barata se consiga la vivienda, antes y mejor se venderá.

No atribuyan sentimientos a los bancos, no los tienen.

Cuando alguien se compra una casa, no se la compra a un banco. Se la compra a otra persona y se obliga a pagar un precio por ella.

Cuando se firma la póliza hipotecaria, lo que se hace es extinguir la obligación con el vendedor de la casa y adquirir una nueva obligación con un banco. Para responder de esa obligación te quedan 30 años.

Las condiciones de extinción están escritas en la póliza. Los notarios solo dan fe de que el contrato se celebra y ponen una nota, en la escritura de propiedad, advirtiendo de que ese inmueble está sometido a garantía hipotecaria, esta advertencia queda inscrita en el Registro de la Propiedad.

A partir de aquí, especular con la tasación, la valoración o si los ángeles tienen sexo me parece muy bonito y muy edificante:

El banco te da dinero y te dice como lo tienes que devolver. Tú aceptas libremente, lo que hagas con el dinero es un asunto tuyo. Si no pagas, estamos a lo que diga la Ley.

Para muestra un botón:

1º.- Una persona compra una casa.

2º.- Pide dinero a un banco.

3º.- Paga la casa.

4º.- Vende la casa por importe mayor.

5º.- No paga al banco.

6º.- El banco embarga la casa al segundo comprador y reclama el resto al primero.

Esto, que describo, es una estafa que se puede documentar. Cuidadito con los contratos de compra-venta. Cuidadito con las cláusulas, lo que se pone y lo que se omite.

Ya les digo que, buarreridas, he visto yo unas pocas. Los juzgados están llenos de porquería, que para eso están. Es muy conveniente estar atentos y parar al tipo de personas que hacen estas cosas.

Señores y señoras, cuando se firma un contrato se hace con las normas que existen ese día, está muy feo cambiar las normas, cuando la partida está iniciada, en función de las cartas que te entran.

Decía mi madre que “quien quiere la col, quiere las hojas de alrededor”.

En el verano de 2.007, con los créditos “subprime”, concedidos en USA, situándose en una tasa del 12,5% del crédito inmobiliario y con los bancos contaminando todos los activos con estos créditos de difícil cobro, la dación en pago usada en el mercado inmobiliario anglosajón se reveló como un muy mal rollo.

No hará falta, me imagino, que explique lo que pasó con las “subprime” en USA y cuales fueron sus consecuencias en Europa.

Bueeeeno, vale, está bien, haré un pequeño resumen:

En 2.002 la pasta huía del mercado tecnológico como alma que lleva el diablo y el resto de mercados estaba a rebosar de liquidez.

La peña que había perdido con las telecomunicaciones metía su dinero en ladrillos. Se empezó a dar dinero a cualquiera, por debajo de cualquier consideración de riesgo (subprime). Como en el mercado anglosajón la garantía hipotecaria es suficiente, los bancos vendieron todos esos créditos en el mercado secundario muy por debajo de su precio.

Es decir, si un banco tenía que cobrar 100 € por una póliza, la vendía por 70 €. Claro, cuando empezaron a no pagar, todo el mercado secundario se vino abajo en 2.007. Grandes quiebras….os acordáis?.

En España fueron años gloriosos para los especuladores que compraban una vivienda sobre planos y la vendían, antes de escriturar, ganando un 20%……todo el mundo hacía negocios…todo el mundo quería comprarse una vivienda, aunque no fueran a vivir en ella, todo el mundo era promotor inmobiliario….todo el mundo hacía trampas.

Ahora las cosas se ven de otra manera….lo siento. Ahora no queda más remedio que cumplir los compromisos….quien podrá?.

Díganme, amigos, es licito que yo esté enfadado porque mi gobierno ha tenido que meter mucho dinero público en las instituciones financieras a cuenta de los tramposos?.

Hablo de todos los tramposos. Los unos, los otros, los alanos, los vándalos y los suevos.

Ahora tocan las historias de penita:

La de los dos viejecitos que se compran una casa con sus pensiones, al final de su vida, sin calibrar la revalorización de sus pensiones.

La de la señora que se compra un piso, pone a nombre de su hijo y alquila el suyo para pagar la letra, se va a vivir al piso, se desgrava, ……los inquilinos no le pagan….ay!!! madre que drama.

La del emigrante ecuatoriano que no tenía ninguna intención de quedarse en España pero que si tiene que pagar 500 € por vivir, pues prefiere pagarlos adquiriendo antes que alquilando…total, cuando se vaya le va a dar lo mismo….si puede vender y ganar….

La de la señorita que no tiene intención que vivir en la casa que compra pero de esa manera se obliga a pagar una letra y así ahorra lo que no paga viviendo gratis, cuando llegue el momento ya se la colocará a otro….ahora se da cuenta del mal negocio y prefiere perder.

Todas historias de pena, ciertamente,…..de pena!!!!.

Categorías:MIS COSITAS

1.970.- HACE CUARENTA Y UN AÑOS

Verano de 1.970.

Había terminado tercero de bachiller, el calor era mucho, como siempre en verano. Las piedras de granito de la plaza del Ayuntamiento se ponían ardientes en las tardes de julio y agosto.

Todavía no éramos suficientemente mayores para usar pantalón largo aunque ciertos pelillos asomaban tímidos en las espinillas.

Todavía no éramos suficientemente mayores para usar alma aunque hiciera muchos años que Aelius Hadriano había escrito “animula, vagula, blandula”.

Hay seis gradas en la puerta principal del Palacio Arzobispal de Toledo, que se levanta al oeste de la plaza y que se empezó a construir en tiempos del Cardenal Tavera (1.543), con Alonso de Covarrubias como arquitecto. Presenta lado sur el Palacio del Ayuntamiento de 1.575, con Juan de Herrera mangoneando. La Catedral Primada, al este, y el Arco de Palacio del Cardenal Mendoza, al norte.

El problema no es “mangonear”. El problema es ser inoperante o incompetente, porque si mangoneas y lo haces bien, nadie te dirá nada, pero si mangoneas mal…..es muy posible que el Rey cree una profesión. Pienso que eso fue lo que decidió, a Felipe II, a crear la mía.

Los chicos y chicas nos sentábamos, por la tarde, en la grada superior de la puerta de Palacio, a charlar, tontear y presumir de las hazañas cotidianas de chavales de 13 años.

A esas reuniones acudía Bubú.

Bubú, llamada la francesa porque tenía acento francés. Vivía en la calle de la Trinidad y solo venía en verano. Durante el invierno vivía en Francia. Nunca me enteré cual era la causa, solo que estaba relacionada (la causa) con que sus padres vivían en Francia y su abuela en Toledo.

La tal Bubú, le hacía ojitos a mi amigo Luis y este se hacía el duro con ella. No creo que aquel romance pasara de miradas intensas, a pesar de la condición francesa de la dama, pero seguro que ambos se acuerdan de ese primer amor.

Esta señorita, una tarde estival, me habló de Simon y Garfunkel, incluso me enseñó el LP. Estaba enamorada del disco y lo abrazaba, con amor, contra su pecho plano. En la portada aparecían los dos miembros y el disco se llamaba “Bridge over troubled water”.

Tuve mi primera noticia de este  dúo norteamericano justo cuando empezaba a salir de la religión. Empezaban a no convencerme Abel y Caín. No podía ser que alguien fuera totalmente bueno y otro totalmente malo. El tipo que escribió eso era muy simplista o, tal vez, interesado.

Naturalmente, Josemari, Paul Simon está delante porque es núcleo, es el creador, pero Puente sobre aguas turbulentas está escrito para Arturo Garfunkel……nadie lo puede hacer como él. De quien es el mérito?.

Estaba empezando a estudiar inglés y en ese LP venían las letras de las canciones en el back-face (era francés).  Las copié en un cuaderno y empecé a aprendérmelas. Ahí descubrí Homeward Bound:

I’m sittin’ in the railway station, got a ticket for my destination
On a tour of one-night-stands, my suitcase and guitar at hand
And every stop is neatly planned for a poet and a one-man band

Homeward bound, I wish I was homeward bound
Home, where my thoughts escape, at home, where my music’s playin’
Home, where my love lies waitin’ silently for me

Every day’s an endless dream of cigarettes and magazines
And each town looks the same to me, the movies and the factories
And every stranger’s face I see reminds me that I long to be
Homeward bound, I wish I was homeward bound
Home, where my thoughts escape, at home, where my music’s playin’
Home, where my love lies waitin’ silently for me

Tonight I’ll sing my songs again, I’ll play the game and pretend
But all my words come back to me, in shades of mediocrity
Like emptiness and harmony, I need someone to comfort me

Homeward bound, I wish I was homeward bound
Home, where my thoughts escape, at home, where my music’s playin’
Home, where my love lies waitin’ silently for me

Silently for me

Estoy sentado en la estación de tren, tengo billete para mi destino
En un viaje de una noche, mi funda y guitarra en la mano
Y cada parada está perfectamente planeada para un poeta y una banda de un solo hombre

De vuelta a casa, me gustaría que fuera de vuelta a casa
Hogar, donde mi pensamiento escapa, en casa donde mí música suena
en casa, donde mi amor yace esperando silenciosamente para mí

Todos los días son un sueño sin fin de cigarrillos y revistas
Y todas las ciudades me parecen iguales, las películas y las fábricas
Y la cara de cada desconocido que veo me recuerda que quiero estar

De vuelta a casa me gustaría que fuera de vuelta a casa
Hogar, donde mi pensamiento escapa, en casa donde mí música suena
en casa, donde mi amor yace esperando silenciosamente para mí

Esta noche voy a cantar mis canciones de nuevo voy a jugar el juego y actuar
Pero todas mis palabras regresan en las sombras de la mediocridad
Al igual que en el vacío y la armonía, necesito a alguien que me consuele

De vuelta a casa me gustaría que fuera de vuelta a casa
Hogar, donde mi pensamiento escapa, en casa donde mí música suena
en casa, donde mi amor yace esperando silenciosamente para mí

Silenciosamente para mí
Silenciosamente para mí
Silenciosamente para mí

Recuerdo que me sorprendió lo de “I wish I was”….no lo entendía muy bien….”desearía que fuera”….los subjuntivos son jodidos en inglés y mucho más si son verbos de voluntad.

Esto me movió la conciencia, seguramente, porque yo estaba solo, como casi siempre. Tenía amigos, claro que los tenía, pero nadie compartía mi mundo interior. No conocía a nadie que tuviera mis inquietudes musicales, literarias o artísticas. Empecé a construir ese refugio interior que tantas veces he visitado, ese sitio donde mi amor yace, silenciosamente, esperándome. Donde regreso cuando todo se pone oscuro.

Eh!!!!, tronco, deja que tu honestidad brille. La honestidad que todos debemos tener.

No había en mi horizonte ninguna chica y mis amigos de la infancia no seguían mi ritmo académico. Les suspendían y estudiaban poco, no les gustaba. Era el único chico que vivía en Toledo y pedía ayuda desesperadamente.

Tom, get your plane right on time.
I know your part’ll go fine.
Fly down to Mexico.
Da-n-da-da-n-da-n-da-da and here I am,
The only living boy in New York.
I get the news I need on the weather report.
I can gather all the news I need on the weather report.
Hey, I’ve got nothing to do today but smile.
Da-n-da-da-n-da-da-n-da-da here I am
The only living boy in New York

Half of the time we’re gone but we don’t know where,
And we don’t know here.

Tom, get your plane right on time.
I know you’ve been eager to fly now.
Hey let your honesty shine, shine, shine
Da-n-da-da-n-da-da-n-da-da
Like it shines on me
The only living boy in New York,
The only living boy in New York.

Tom, coge tu avión a tiempo.
Sé que te irá bien.
Vuela a México.
Da-n-da-da-da-n-n-da-da y aquí estoy,
El único chico que vive en Nueva York.
Se que hará buen tiempo.
He entendido todas las noticias que necesito en el informe del tiempo.
Hey, no tengo nada que hacer hoy, pero sonrio.
Da-n-da-da-n-da-da-n-da-da aquí estoy
El único chico que vive en Nueva York

La mitad de las veces hemos ido, pero no sabemos dónde,
Y no sabemos donde.

Tom, coge tu avión a tiempo.
Sé que has estado ansioso por volar ahora.
Hey, deja tu honestidad brillar, brillar, brillar
Da-n-da-da-n-da-da-n-da-da
Al igual que brilla en mí
El único chico que vive en Nueva York,
El único chico que vive en Nueva York.

Años después me enteré que Paul Simon, en el original, no decía “half of the time”, sino “half of my life”.

No era suficiente ya el amor de mis padres. La vida era muy grande y yo quería volar. Entonces no lo sabía, pero después he descubierto que mi mundo interior es un producto difícil de vender, no le interesa a casi nadie. Aquí estoy yo.

Estaba empezando a abrir los ojos y me daba cuenta que ni Asterix, ni Tintín, ni el Capitán Trueno, ni el Sargento Gorila, serían los que me ayudarían. Hola oscuridad, mi vieja amiga.

HELLO DARKNESS, MY OLD FRIEND,
I´VE COME TO TALK WITH YOU AGAIN.
BECAUSE A VISION SOFTLY CREEPING
LEFT ITS SEEDS WHILE I WAS SLEEPING.
AND THE VISION THAT WAS PLANTED IN MY BRAIN
STILL REMAINS WITHIN THE SOUNDS OF SILENCE.

IN RESTLESS DREAMS I WALKED ALONE
NARROW STREETS OF COBBLESTONE,
´NEATH THE HALO OF A STREET LAMP
I TURNED MY COLLAR TO THE COLD AND DAMP
WHEN MY EYES WERE STABBED
BY THE FLASH OF THE NEON LIGHT, THAT SPLIT THE NIGHT
AND TOUCH THE SOUNDS OF SILENCE.

AND IN THE NAKED LIGHT I SAW
TEN THOUSAND PEOPLE, MAYBE MORE.
PEOPLE TALKING WITHOUT SPEAKING,
PEOPLE HEARING WITHOUT LISTENING.
PEOPLE WRITING SONGS THAT VOICES NEVER SHARE
AND NO ONE DARED DISTURB THE SOUNDS OF SILENCE.

´FOOLS,´ SAID I, ´YOU DO NOT KNOW
SILENCE LIKE A CANCER GROWS.
HEAR MY WORDS THAT I MIGHT TEACH YOU,
TAKE MY ARMS THAT I MIGHT REACH YOU.´
BUT MY WORDS LIKE SILENT RAINDROPS FELL,
AND ECHOED IN THE WELLS OF SILENCE.

AND THE PEOPLE BOWED AND PRAYED
TO THE NEON GOD THEY MADE.
AND THE SIGN FLASHED OUT ITS WARNING
IN THE WORDS THAT IT WAS FORMING.
AND THE SIGNS SAID, THE WORDS OF THE PROPHETS
ARE WRITTEN ON THE SUBWAY WALLS AND TENEMENT HALLS.
AND WHISPERED IN THE SOUNDS OF SILENCE.

HOLA OSCURIDAD, MI VIEJA AMIGA,
HE VENIDO A HABLAR CONTIGO OTRA VEZ.
PORQUE UNA VISIÓN ARRASTRÁNDOSE SUAVEMENTE
DEJÓ SUS SEMILLAS MIENTRAS ESTABA DURMIENDO.
Y LA VISIÓN QUE FUE PLANTADA EN MI CEREBRO
TODAVÍA PERMANECE DENTRO DE LOS SONIDOS DEL SILENCIO.

EN SUEÑOS SIN DESCANSO CAMINÉ SOLO
POR ESTRECHAS CALLES DE EMPEDRADO,
DEBAJO DEL HALO DE UNA LUMINARIA
ME LEVANTÉ EL CUELLO (DE LA PRENDA DE VESTIR) AL FRÍO Y LA HUMEDAD
CUANDO MIS OJOS FUERON APUÑALADOS
POR EL FLASH DE LA LUZ DE NEÓN, QUE RESQUEBRAJA LA NOCHE
Y ACARICIA LOS SONIDOS DEL SILENCIO.

Y EN LA LUZ DESNUDA VÍ
DIEZ MIL PERSONAS, QUIZÁS MÁS.
GENTE HABLANDO SIN CONVERSAR,
GENTE OYENDO SIN ESCUCHAR.
GENTE ESCRIBIENDO CANCIONES QUE LAS VOCES JAMÁS COMPARTIRÁN
Y NADIE OSÓ MOLESTAR A LOS SONIDOS DEL SILENCIO.

´TONTOS,´ DIJE, ´NO SABEN
QUE EL SILENCIO ES COMO EL CRECIMIENTO DE UN CÁNCER.
ESCUCHEN MIS PALABRAS QUE PODRÍA ENSEÑARLES,
TOMEN MIS BRAZOS QUE PODRÍA ALCANZARLOS.´
PERO MIS PALABRAS COMO SILENCIOSAS GOTAS DE LLUVIA CAYERON,
E HICIERON ECO EN LOS POZOS DEL SILENCIO.

Y LA GENTE SE INCLINÓ Y REZÓ
AL DIOS DE NEÓN QUE CREARON.
Y EL CARTEL ENCENDIÓ SU ADVERTENCIA
CON LAS PALABRAS QUE ESTABA FORMANDO.
LOS CARTELES DECÍAN QUE LAS PALABRAS DE LOS PROFETAS
ESTÁN ESCRITAS EN LAS PAREDES DEL SUBTERRÁNEO Y EN LOS CONVENTILLOS.
Y MURMURADAS EN LOS SONIDOS DEL SILENCIO.

Eran dioses que yo había creado, pero que no me llenaban. Eran ídolos de barro que controlaban los guionistas y mandaban los mensajes que les interesaban a ellos o a los que les pagaban.

Todos aquellos Planes de Desarrollo, todas aquellas mentiras que servían para lo mismo que ahora. Todos aquellos ideólogos, cobrando y mandando información sesgada al pueblo. Aquellas y estas drogas.

Comerciales de las ideas, incapaces de crearlas. Mangoneros psicófagos con hambre de almas, buscando un sueldo.

La vida te va enseñando, a lo largo de muchos años, que casi todo son mentiras, casi todo son verdades a medias que son peores que mentiras.

Cada guante que te manda a la lona, cada golpe que te abre las cejas son lecciones que no se deben olvidar.

El luchador debe permanecer erguido, aunque algunas veces es mejor abandonar; cuando estás noqueado en un rincón, cuando la vida te está pegando duro, no queda más remedio que abandonar para no morir.

Te das cuenta que te has equivocado. No debías haber hecho ese movimiento que ha descubierto tu flanco, pero ya es tarde, te están golpeando y ya no ves por donde te entran, solo notas los impactos como lejanos, como si los estuviera recibiendo otro. Ni siquiera oyes las cuentas de protección.

Y ya no puedes ir a llorar al regazo de mamá. Mamá tiene sus propios problemas. Como un boxeador noqueado.

I am just a poor boy though my story’s seldom told
I have squandered my resistance
for a pocketful of mumbles, Such are promises,
all lies and jest,
Still a man hears what he wants to hear
And disregards the rest, hmmmm

When I left my home and my family, I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station, runnin’ scared, laying low,
Seeking out the poorer quarters, where the ragged people go,
Looking for the places only they would know.

Li la li…

Asking only workman’s wages, I come lookin’ for a job,
But I get no offers,
Just a come-on from the whores on 7th Avenue.
I do declare, there were times when I was so lonesome
I took some comfort there.

La la la…

Li la li…

And I’m laying out my winter clothes and wishing I was gone, goin’ home
Where the New York City winters aren’t bleedin’ me, leadin’ me, goin’ home.

In the clearing stands a boxer, and a fighter by his trade
And he carries the reminders of every glove that laid him down or cut him
‘Til he cried out in his anger and his shame:
“I am leaving! I am leaving!” but the fighter still remains.

Sólo soy un chico pobre aunque casi nunca se cuenta mi historia

He malgastado mi resistencia

Por el puñado de murmullos que son las promesas

Todo mentiras y bromas

Aún así, un hombre oye lo que quiere oír

E ignora el resto

Cuando me fui de casa y de mi familia no era más que un niño

En compañía de extraños En el silencio de una estación de ferrocarril, huyendo asustado

Sin llamar la atención buscando los barrios más pobres

Donde va la gente harapienta

Buscando los lugares que sólo ellos conocerían   Lie-la-lie…..

Pidiendo sólo el sueldo mínimo voy buscando un trabajo

Pero no recibo ofertas

Tan sólo insinuaciones de las putas en la Séptima Avenida

Declaro

Que hubo momentos en los que me sentía tan solo

Que busqué consuelo ahí

Estoy organizando mi ropa de invierno

Y deseando que estuviera de camino a casa

Donde los inviernos neoyorquinos no me sangren

Dirigiéndome de vuelta a casa

Solo queda de pie un boxeador

y un luchador profesional lleva los recuerdos de cada guante que le tumbó o le cortó

hasta que gritó en su ira y en su vergüenza “Abandono, abandono,

pero el luchador aún permanece”.

(Este tema es tan bueno que lo grabó Dylan haciéndose, el mismo, la segunda voz.)

Te sientes morir rezumando.

Los ojos hinchados por los golpes y las lágrimas.

Los huesos rotos, el alma en un hilo.

La vida yéndose, el amor muerto.

Ves acercarse una silueta. No puedes distinguir quien es.

Solo se te ocurre decir “por favor, no me pegue usted más, por favor…..por favor”.

Empieza a cantar….reconoces la voz…es la de siempre. La única persona que siempre ha estado, silenciosamente, esperándome. Estoy en casa?….. No son sirenas? …..Homeward Bound.

When you’re weary

Feeling small

When tears are in your eyes
I will dry them all

I’m on your side
When times get rough
And friends just can’t be found
Like a bridge over troubled water
I will lay me down
Like a bridge over troubled water
I will lay me down

When you’re down and out
When you’re on the street
When evening falls so hard
I will comfort you

I’ll take your part
When darkness comes
And pain is all around
Like a bridge over troubled water
I will lay me down
Like a bridge over troubled water
I will lay me down

Sail on Silver Girl,
Sail on by
Your time has come to shine
All your dreams are on their way

See how they shine
If you need a friend
I’m sailing right behind
Like a bridge over troubled water
I will ease your mind
Like a bridge over troubled water
I will ease your mind.

Dios mío!!!, Beky Maxwell, si tú me perdonaras….si tú me permitieras….

Cuando estés abrumado

y te sientas pequeño

Cuando haya lágrimas en tus ojos,

yo las secaré todas

Me pondré de tu parte.

Cuando las circunstancias sean adversas

Y simplemente no encuentres amigos

Como un puente sobre aguas turbulentas

Yo me desplegaré como un puente sobre aguas turbulentas

Yo me desplegaré

Cuando te sientas deprimido y extraño

cuando te encuentres perdido

cuando la noche caiga sin piedad

Yo te consolaré

Yo estaré a tu lado

Cuando llegue la oscuridad

y te envuelvan las penas

como un puente sobre aguas turbulentas

Yo me desplegaré como un puente sobre aguas turbulentas

Yo me desplegaré

Navega, chica plateada

Navega

Ha comenzado a brillar tu estrella

todos tus sueños se verán colmados

Mira cómo resplandecen

Si necesitas un amigo,

Yo navego tras de ti

Como un puente sobre aguas turbulentas

Aliviaré tu mente

Como un puente sobre aguas turbulentas

Aliviaré tu mente.

Piensas si será posible y como has llegado hasta aquí. Piensas por qué una gacela se ha metido en un mundo de guepardos….piensas como has podido hacer tanto daño en nombre de una mentira, piensas que donde ha quedado el sueño, donde la ilusión, piensas y te preguntas.

Here is my song for the asking
Ask me and I will play
So sweetly, I’ll make you smile

This is my tune for the taking
Take it, don’t turn away
I’ve been waiting all my life

Thinking it over, I’ve been sad
Thinking it over, I’d be more than glad
To change my ways for the asking

Ask me and I will play
All the love that I hold inside

Estoy en casa de nuevo y este disco lo hicieron en 1.970. Gracias Paul Simon.

Ella es como un arco iris y yo sigo vivo. Mi alma está conmigo.

Categorías:MIS COSITAS

POETAS

Nota previa.- Alguien me llama la atención. Las nuevas tecnologías de emisión de positrones llegan a los blogs. Las palabras en azul son enlaces donde podrán oír, aproximadamente, lo que el autor tenía en la cabeza cuando escribía (botón derecho….abrir enlace en pestaña nueva)

Grandes, muy grandes poetas han existido y existen en la literatura española.

Personas con una dedicación especial al arte de enripiar las palabras, buscando una sonoridad que mueva y exprese el sentimiento.

Muchos de ellos han sido compañeros míos y vienen conmigo siempre, haciendo que mis días y mis noches sean más gratas. Converso con ellos y me cuentan viejas historias; viajo con ellos y me aconsejan, siempre bien.

Me piden ustedes que elija uno?. Pues que sepan que me están haciendo mucho daño, porque elegir a uno implica omitir a los demás y no quiero hacer eso.

Debería elegir a D. Francisco por su soneto “amor constante más allá de la muerte”, que me parece absolutamente sublime, pero entonces omitiría a Garcilaso y su  “escrito está en mi alma vuestro gesto”.

No me obliguen, por favor.

Hoy quiero hablar de esos pequeños poetas. No sé por qué les llamo pequeños, alguien que escribe nunca es pequeño. Tal vez por más desconocidos, que solo se asoman a las páginas de las recopilaciones más árcanas, de los libros de poemas más empolvados y olvidados en algún anaquel de antiguas librerías de  vetustas ciudades, donde viejas libreras con permanente gozan, en soledad, de estas delicias; aquellos que solo etílicos desesperados recitan, para sus adentros, en su tambaleante caminar, como mantras paliativos de fracasos amorosos.

No me da, el espacio, para todos los que conozco. Tal vez algún día hablaré de otros que aquí no aparecen. Los sentimientos no se eligen, los actos si.

Estamos en primavera y la madre Gea está muy contenta porque su hija Proserpina vuelve del Averno. Por alguna razón, que desconozco, cuando la madre Gea está contenta, yo estoy contento. Todos estamos contentos y son momentos, ratos, agradables de agradables conversaciones que narran pasadas aventuras y futuros proyectos.

Gardenias, camelias, pétulas, galanes, azaleas, jazmines, hibiscus; preparemos todo para la fiesta de bienvenida. Engalanemos nuestro espíritu.

Las aguas caídas no solo provocan goteras, en cuanto salga el sol este año, ni Boticelli va a poder pintar eso y que las goteras den la cara es lo mejor que nos puede pasar. Todas las goteras se arreglarán.

No lo duden, amigos, solo el amor puede hacer llover, solo el trabajo repara las goteras.

Lo que hoy es misterio y oscuridad, mañana será conocimiento y trasparencia.

Juan de Tassis, Conde de Villamediana


Nació en Lisboa en 1.582, un libertino culterano…y no, por eso, menos humano. Dicen, las malas lenguas, que lo mandó matar el Rey porque estaban los dos casados y los dos enamorados de la misma amante.

Claro, enamorarte de la amante del Rey es muy peligroso, pero mucho más peligrosa es la vida sin amor.

Nadie escuche mi voz y triste acento

de suspiros y lágrimas mezclado

si no es que tenga el pecho lastimado

de dolor semejante al que yo siento

Que no pretendo ejemplo ni escarmiento

que rescate a los otros de mi estado

sino mostrar creído y no aliviado

de un firme amor el justo sentimiento

Juntose con el cielo a perseguirme

la que tuvo mi vida en opiniones

y de mi mismo a mi como en destierro

Quisieron persuadirme las razones

hasta que en el propósito más firme

fue disculpa del yerro el mismo yerro.

Adelardo López de Ayala


Nació en Guadalcanal (Sevilla), en 1.829. Político y poeta (entonces pasaban estas cosas, los políticos eran cultos).

Fue diputado toda su vida; ministro de Ultramar cuatro veces y Presidente del Congreso.

Mejor dramaturgo que poeta, no debemos despreciar sus versos.

Al oído.-

Déjame penetrar por este oído,

camino de mi bien el más derecho

y, en el rincón más hondo de tu pecho,

deja que labre mi amoroso nido

Feliz eternamente y escondido

viviré de ocuparlo satisfecho

de tantos mundos como Dios ha hecho

este espacio, no más, a Dios le pido

ya no codicio fama dilatada

ni el aplauso que sigue a la victoria

ni la gloria de tantos codiciada

Quiero cifrar mi fama en tu memoria;

quiero encontrar mi aplauso en tu mirada;

y en tus brazos de amor toda mi gloria

Francisco Villaespesa.-


Nace en  Almería en 1.877. 51 libros de poemas entre 1.898 y 1.927. Hizo las Américas y se puso morado a ganar dinero como empresario teatral, con sus obras y las de otros. Derrochador y romántico, enfermó en 1.931, volvió a España y murió en 1.936, se ahorró muchas escenas desagradables.

Cuando llevaba más de un mes solo y postrado en la cama escribió:

Convalecencia.-

Qué suavidad, qué suavidad de raso,

qué acariciar de plumas en el viento;

en terciopelos se apagó mi paso

y en remansos de seda el pensamiento.

Todo impreciso es como en un cuento,

se desborda en silencio como un vaso,

y en esta  tibia languidez de ocaso

desfallecer hasta morir me siento.

Como en un panal disuélvome en dulzura,

desfallezco de todo: de ternura,

de claridad, del éxtasis de verte…

Y todo tan lejano, tan lejano

en este atardecer tu frágil mano

pudiera con un lirio darme muerte!!!.

Nemesio el Aparejador.-

De difícil datación, parece ser que nació en Toledo allá por la segunda mitad del siglo XVI.

Con una extensa producción literaria, él sitúa su muerte en el año 1.644:

Hemos sido derrotados, muertos

Rocroi terminó nuestra memoria

las mejores páginas de  historia

los peores poetas y sus asertos

Un año ha nuestros bravos hijos

rezumaron vida, gran valor regaron

con su noble sangre bien pagaron

yermos campos y  grandes rijos

Ha sido y será siempre lo mismo

entregamos el alma enamorada

en presos de obtusos ideales

Ahora, ya muy cerca del abismo

por mi padre hecha esta espada

entrego, la mi vida en los finales.

Existe una leyenda según la cual sigue vivo.

Pasó casi toda su vida ordenando ladrillos pero, en los ratos libres, trataba de poner orden en las palabras y los pensamientos.

La dama negra le persigue, más él la esquiva constantemente. Dicen que se le puede ver, airado, por los callejones de su ciudad en las noches oscuras de tormenta. Si le ven, tápense los ojos pues siempre la lleva muy cerca y, dicen las monjas Clarisas, quien la mira se queda sin corazón. Pecó y arrastrará eternamente su condena.

Estrella Polar mía.-

Si, por esventura, vos me amares,

una casa en mi alma os hiciera,

para que bien la vuestra viniera

a entretener, en ella, sus pesares

Que es mi vida solo desasosiego

do que os mirara en los Canini,

cuando florido mayo daba fini

en periplo, hermoso, de andariego

No vivo si no veo vuestros ojos

no yazgo si no siento vuestro aliento

no aturo si no bebo vuestra vida

No veis, señora, belleza en rojos,

que sin paro ronda el pensamiento

que no existe para nos otra salida?

Isabel:

Señora, toda la vida amando

llevo de vuestros ojos la luz bella,

si alguna vez me apartare d’ella

en la total oscuridad quedando

Perdonad, por Dios, que muy llorando

estoy al perder Polar la Estrella

y en mi cara hacen gran mella

las mis amargas lágrimas brotando

Que la vida tan solo es camino

para andar con buena calma

pero me salí de esta rivera

Ahora, si vuelvo y me conmino

no es hierro malo para el alma

el amor grande que será y fuera.

Doctora.-

Esos ojos que miran….

Los oídos que escuchan….

Ese corazón que siente….

Las manos que miman….

Esos labios que recitan….

Ojos peritos que saben ver

Oídos expertos que todo lo oyen

Corazón inmenso que todo comprende

Manos de reina que los males, todos, curan

Labios hábiles que saben callar

Mi vida, entera, es tuya.

Todo en ti es alegría: ya has ganado.

Con tu permiso y tu perdón, mi bien.

Mujer.-

Cuantas veces, la noche oscurecida

en tu blanco torso mis fatigas reposé

cuantas veces, de mañana te besé

tus ojos cerrados, tu mirada dormida

Tantas, tantas son que en la premura

que nos marca Helios cada día

no quisiera mi alma ni en porfía

olvidar obligación con la ternura

Deja que el indomable espíritu solace

ayuda de obligaciones desayuntar

comprometo mi honor en esta vida

Incansable lucha por la tuya si te place

inasequible a la boba idea de parar

sea, de este modo, cuenta rendida

Treinta años.-

Te recuerdo, mujer de ojos grandes

Que de la infancia, como hoy, tal día

En mi pecho la llama grande ardía

Tal dije: sea en mí como tú mandes

Treinta años pasaron y como antes

La luz sigue caliente, no se enfría

Aunque algún desvío de porfía

Quiero seguir en amores semejantes

Me parece que la vida no es tan mala

Si de tu boca obtengo lo que veo

Si de tus manos recibo las caricias

La tormenta amainó, el agua no cala

El viento paró, ya no existe reo

de mi alma solo veo las albricias

Alexandro Malaspina


(No te enfades Alessandro, te admiro)

Nació en Mulazzo, cerca de Parma, y en el año 1.774 (con 20) sentó plaza en la Compañía de Guardiamarinas y fue destinado, inmediatamente, en la fragata Sta. Teresa, a primera línea de combate.

Con 24 años era Teniente de Fragata y había bordeado Buena Esperanza. Con 26 años era Teniente de Navío y ya había metido muchos cañonazos a los ingleses. Con 30 era Capitán de Fragata y navegaba ligero. Con 34 era Capitán de Navío y el mundo estaba a sus pies.

Aprendió, rápido, que el honor, la lealtad y la honestidad no se regalan.

En 1.786, al mando de la fragata Astrea dobla Hornos y circunnavega el planeta.

No le gustó mucho el gobierno del Príncipe de la Paz, aquel Godoy de infausto recuerdo para los que participaron en el combate de Trafalgar, en el año 1.805. Diez años antes Alexandro Malaspina, siendo ya Brigadier, había anticipado el desenlace, y le metieron en un castillo para tenerlo calladito. Calladito por ser republicano-federalísta y proponer para España y sus colonias una especie de Commonwealth.

Aalexandro murió en 1.809 y no pudo presenciar el proceso de emancipación que comenzó en 1.810, por la cerrazón y testarudez de políticos que no bajaban a la calle y no hablaban con la gente.

En su expedición cartográfica con la Descubierta y la Atrevida, en la que levantó planos de toda la costa del continente americano, desde Montevideo hasta Vancouver, de 1.789 a 1.795, después de una desilusión con una indiana que tenía ínfulas de nobleza, escribió:

Si me vieras no te pares a mirarme,

que lo que mi alma te ha querido

medirse puede estimando lo perdido

si te paras…sea para siempre amarme

Que más vida y muerte yo daría enteras

por no haberte  visto, amado y conocido

el destino malhadado forjó acero retorcido

truncado de ese modo el amor a las primeras

Y si por ventura estuviera equivocado

mil centellas sobre mi alma caigan

que el infierno me espere asegurado

Más no espero otra cosa que lo pagado

no creo que mis largas horas traigan

amor, dedicación y esfuerzo destrozado.

A una embustera:

De mi tierra los olores llegando

el patio nuevo, solitario y vacío

total ausencia de este amor frío

la ternura y el honor llorando.

Traición fue abyecta y consumada

de tantos meses lista, preparada

de tantas caricias mías olvidada

con tal horror de odio perpetrada

que no es fácil olvidar engaños, yerros

ni embusteras maniobras efectuadas

Sea Ley Divina que entienda en puesto

la obtusa vida y muerte de los perros

que pulgas suyas entienden agarradas

y su razón no conoce amor honesto

Muchos y muchas le acusaron y le acusan de misógino. Yo le he oído decir que “un marino que se pasa dos tercios de su vida en el mar y ocho años en el calabozo, debe ser responsable y honesto con el amor”.

Estará siempre en la memoria de los hombres.

Categorías:MIS COSITAS

MIS MUSICAS

INTRODUCCION/PROLOGO.-

Buenos días, señores lectores. Están todos ahí?.

Por aquello del introito les diré que son las cinco de la mañana, el Gadget de mi ordenador marca cinco grados bajo cero y la lluvia golpetea las veluxes de mi estudio. Les indicaré, así mismo, que me río del frío y de la lluvia mientras tenga mi estudio y sus veluxes.

Mis amores duermen plácidamente a la espera de que el astro rey les marque el ritmo de sus quehaceres diarios.

magical mystery tour

Mira tu por donde que hoy me he levantado romántico, he puesto algo de música y me ha dado por recordar. Prepárense para un mágico y misterioso viaje.

Llama mucho mi atención el hecho de que las músicas den armazón a los recuerdos (los estructuran) y, según las músicas que oigo, así van desgranándose los recuerdos, de tal suerte tomo noticia de que cada recuerdo tiene su música. Quiero hablar de músicas no de recuerdos, pero vienen, inevitablemente, ligados.

Es como si de reglas nemotécnicas se tratara. Parece que las músicas me ayudan a recordar. Ponen banda sonora a las imágenes en mi cine interior. Y los recuerdos están asociados a las músicas.

Debo decir que hay músicos que, durante toda mi vida, han sido hilos conductores. Son carriles por donde mis gustos y preferencias han caminado disfrutando de su arte. Son carreteras por donde mi alma entra en una dimensión íntima a velocidades de vértigo.

Tal es el caso de (por orden de antigüedad) D. Antonio, D. Wolfgang Theophilus, D. Ludwig von, D. Gaetano, D. Gioachino, D. Giuseppe, D. Giacomo, Enrique Santos, Jhon Lennon, Mick Jagger, BarryMauriceRobin Gibb, Pete Townshend, Elton Jhon, Van Morrison, Gilmour/Watters, Oscar Peterson, Hilario Camacho, Elvis Costello, Sabina …..

Algunas veces me pregunto sobre el por qué empatizo con estos tipos y no con otros. Nunca me he podido contestar. Seguramente por aquello que dice un amigo mío (el proyect manager alevín. Más listo que el hambre) que no está mal hablar solo, lo malo es contestarse solo.

Naturalmente, empatizo porque dicen cosas que me mueven y las dicen de una manera que me mueve. Hablan de asuntos que tienen que ver conmigo y, estoy seguro, con millones de personas más pero a mi eso no me importa.

Cuatro cuestiones previas:

1º.- Habrán notado que no hay estadounidenses. No me gusta Usa. No me gusta ni Nuevayork. Solo me gustan los coches americanos. He podido, con mucho esfuerzo y ayuda, superar lo de Trafalgar pero lo de Santiago de Cuba no lo superaré nunca.

A Bruce Springsteen le voy a perdonar por Drive all nigth y Thunderoad y a Dylan porque me da la gana.

Thunderoad

Les juro, por el Arca de la Alianza, que me esfuerzo, los escucho, los traduzco, los analizo. Nada, no puedo, no puedo. No me queda más remedio que aceptar esta tara. Qué coño de “alianza” meterían en el Arca!!!. Desconfío de esa palabra.

2º.- Elevo al titulo particular de Don a los que, entiendo, son músicos de alta escuela. No es lo mismo, me parece, componer 28 horas de música excelente, en una vida de trabajo, que hacer 4 horas. No voy a entrar en la calidad de la música que, como decía D. Igor Stravinski, y este no es susceptible de ser lego, hay más música en la “Donna e Mobile” que en todo el anillo del Nibelungo. Ni hablamos, pues, de la “Bella figlia dell’amore” o del “Caro Nome del mio cor”, que Luís Aguilé degolló impunemente.

Lo comparo con las matemáticas. No quiero quitar méritos a nadie, pero hay más matemáticas en el teorema de Pitágoras que en toda la tabla de los logaritmos decimales. El hombre que calculó los logaritmos fue un matemático esforzado, no lo dudo, pero su señora le ponía los cuernos con seguridad (pedazo de tío plomo).

A Karl Czerny le debió pasar lo mismo. Escribió más de 2.000 obras para piano. Todas, obras didácticas que se tocan en miles y miles de conservatorios de todo el mundo……pero no en salas de conciertos. Todos los pianistas odian a Czerny. Tocar con las manos cruzadas no es agradable.

3º.- He relacionado gente que me asalta una y otra vez a lo largo de años y años. Seguramente algunos se me olvidan y no he mencionado a los ousiders que vienen golpean (con un tema) y se van. Estos irán apareciendo a lo largo del relato.

Haciendo un símil boxístico, algunos son de los que puntean con la mano izquierda pero nunca lanzan un uppercut que te nockee. Tal es el caso de Eric Clapton que, durante muchos años, golpea y golpea con su blues, te acompaña gratamente, pero no te machaca.

layla

Otros, en cambio, te meten un directo de derecha en la mandíbula, que te manda al tercer graderío, con un solo tema. Te dejan los libros y los papeles de las estanterías de la cabeza tirados por el suelo. Cuando reaccionas te preguntas: “Joder!!!, qué ha pasado?”.

Solo recordar a Don Maclean, Harry Nilsson, Robert Fripp, Billy Joel o Gerry Rafferty. Algunos de estos últimos tan solo por el uso de un instrumento que rompe con los conceptos que tenías. Por una simple frase musical….pero qué frase!!!!.

4º.- No voy a comentar nada sobre Bárbara Streisand, Conchita, o estos y estas que se pasan toda la canción corriendo en busca de lo que quieren y cuando lo encuentran resulta que no les gusta. Todo les sale fatal,       qué lástima!!!. Para mi que lo qué les pasa es que tienen el sistema límbico hecho unos zorros. La penita vende mucho, pero no es arte.

Y, desde luego, nada de los solidarios. Desde cuando un artista es solidario?.

CAPITULO I.- LAS AUTOPISTAS DE MI MENTE.-

Cuando tenía 11 años había gramolas en los bares de mi barrio donde, por dos pesetas, podías poner dos canciones. Yo ponía Satisfaction y Good Vibrations. Leía a Stevenson, Verne y Salgari.

good vibrations

En mi cuarto había una radio, de las de lámparas, que tenía dos potenciómetros, uno para la sintonía en OM y otro para el volumen.

El frontal era de tela de saco y estaba recubierta de bakelita marrón imitando concha carey. Tenía un solo altavoz, era monoaural.

En ella escuchaba, bajito para que mi madre no lo oyera, al Mariscal Romero, a Ángel Álvarez y otros que ahora no recuerdo, que eran unos tipos que programaban lo qué llegaba de allende los mares.

En estas fuentes, que describo, empecé a labrar mi cultura y mis gustos musicales.

A fuer de ser sincero debo decir que, en el colegio, en las horas de “estudio”, y una vez a la semana en clase de música, escuchaba composiciones clásicas que nos ponía el cura-director. Siempre agradeceré esta formación que me dio carácter y me hizo entender mucho más las estructuras musicales. Gracias Luis. Gracias Roberto. Gracias Pablo.

Eran años de construcción. Las máquinas motoniveladoras trabajaban en mi joven mente abriendo los espacios por donde, después, circularían textos y melodías decorando mi forma de entender las cosas y los días.

Fueron esos textos y esas melodías las que hicieron que sea lo qué soy.

heart of stone

Fueron aquellos profesores de música, de matemáticas, de literatura, de historia los que tallaron mi alma. Gracias a todos; sé qué os costó domar a un salvaje como yo. Confesaré un secreto: No lo conseguisteis. Nadie puede conseguir eso, ni yo mismo puedo.

Aparte de los Stones, que venía escuchando desde antes, y ya eran mi grupo favorito, ese verano de 1.969 descubrí a Los Beatles. Dios mío!!! Cuando escuché Penny Lane me enamoré perdidamente de ellos. Inmediatamente empecé a investigar y a tratar de saber qué decían. Yo sabía muy poco de inglés porque en el colegio estudiaba francés.

penny lane

Entonces me enteré que la sintonía del Mariscal Romero era el Magical Mystery Tour…. “That´s an invitation to make a reservation…..the magical mystery tour is waiting to take you away….take you today”

Comprendí que necesitaba aprender inglés. No crean ustedes que esto fue un asunto rápido. Necesité dos años para digerir este concepto. Pero créanme, antes de empezar a estudiar inglés, me sabía de memoria las canciones de los Beatles y de los Rolling. El Príncipe Gitano, a mi lado, era un filólogo.

A los trece años me matriculé en la Escuela de Idiomas, sección de inglés. Mi único objetivo, entonces, era saber lo que decían Lennon y Jagger.

Aprendí un montón de cosas.

Me enteré que Paul había muerto en un accidente de circulación cuando no se dio cuenta que el semáforo había cambiado: “he didn`t notice that the Light had changed”. “He blew his mind out in a car”. Qué quiso decir Jhon Lennon, en 1.967, cuando ya había muerto Epstein?.

a day in the life


Me enteré que en el club de los corazones solitarios del sargento pimienta estaban esperando para unirme al show. Y me uní, me hice corazón solitario.

http://www.youtube.com/watch?v=oHu4icXqX-g&feature=related

Supe que Their Satanic Majesties habían invitado a Lennon y McCartney a cantar con ellos.

Nunca he pertenecido a ninguna asociación o partido político, ni a ninguna organización o red. Siempre he sido mi propio jefe en asuntos de ideología.

Como diría Groucho Marx: no pertenecería a ningún club donde  admitieran gente como yo, pero sí me entrego a proyectos concretos, en equipos concretos y con objetivos bien claros. Algunas veces me engañan.

En ese club, en el front del disco, estaban los Stones, que pertenecían a la hermandad y, en el back, Harrison señalaba el día y la hora: “Wensday, morning, at five o`clock as the day begins”.

Empezaban a llegar las primeras imágenes de sitios como Woodstock y Altamont. Gente, mucha gente, circulando (hasta un perro por delante de Jagger). Incidentes, muchos incidentes y, sobre todo, Sympathy for the devil. Brian Jones ya había palmado y Mick Tailor estaba con ellos.

Twonshend hacía de las suyas y Daltrey, con camisa de flecos, giraba el micro como si de un cawboy se tratara.

baba o’riley

No lo necesitaba, no. No lo necesitaba y no lo necesito. No tengo que probar que tengo razón.

Keith Moon demostró que una batería no es un metrónomo. No lo defendió, solo tocaba.

Aunque ya estaba muy “in tune”, Sympathy for the devil fue la primera canción que me golpeó fuerte, fuerte. Me aprendí de memoria todas las inflexiones, los gritos, los oh! Yeaaaa y empecé a leer a Lovecraft, Poe y Fulcanelli. Me hice Hell Angel.

En un cine de arte y ensayo vi una película sobre Woodstock y me impactaron estos tíos, sus guitarras y sus pintas. Crosby, Still y Nash.

http://www.youtube.com/watch?v=NHtOQz5bINY&feature=related

Como era de esperar el director de mi colegio, dando por perdida mi alma, llamó a capitulo a mi padre y le recomendó que cambiara de centro. Temía que la manzana podrida contagiara a sus chicos buenos. “See how they run like pigs from a gun, see how they snied”…. Yo era la morsa.

Yo era él, tanto como tu eras él, como tu eres yo y estamos todos juntos. Ya te veo, Mateo!!!. Confesiones comunales. Eso se lo vas a contar a quien yo te diga, capitán araña!!!. Eso se hace por voluntad propia, no por obligación, querido. Y aquella no era mi voluntad. Ya entonces sabía que, cada vez que peco, debo pedir perdón….a quien ofendo, no al cura-párroco, y nunca me han dolido prendas para pedir perdón.

I am the walrus

Y la madre superiora me hablaba de la felicidad….que ella entendía. No me lo creí.

happiness is a warm gun

Qué se podía esperar de un tipo que con 14 años, en vez de latín, aprendía inglés?. Un tipo raro al que le gustaba la trigonometría, vestía de una manera, digamos, un tanto informal y que sobre todo, sentado en el escalón de la puerta del colegio tarareaba bajito:

across the universe

Words are flying out like
endless rain into a paper cup
They slither while they pass
They slip away across the universe
Pools of sorrow waves of joy
are drifting thorough my open mind
Possessing and caressing me

Jai guru deva om
Nothing’s gonna change my world
Nothing’s gonna change my world
Nothing’s gonna change my world
Nothing’s gonna change my world

Mi padre preguntó si me portaba mal, si pegaba a los niños, si insultaba a las vecinas.

No, no hacía nada de eso. Era, incluso, cariñoso con los compañeros y amable con las vecinas pero hablaba de cosas muy raras, no quería confesar y, lo peor de todo, ya había contagiado a unos cuantos de mi clase. Había un par de ellos que escuchaban a Elton Jhon y su colega Bernie Taupin.

I guess that’s why they call it the blues

Rolling like thunder under the cover?.

Wait on me girl
Cry in the night if it helps
But more than ever I simply love you
More than I love life itself

“El tiempo en mis manos podía ser tiempo para pasar contigo”.

El cura-director, sin hacer ni puto caso a la parábola del buen pastor, prefería el rebaño a la oveja descarriada. Gracias cura-director por dejarme descarriar.

Aclaro que no me gustaba confesar porque el amigo cura-director usaba la confesión como mecanismo de delación. Todos los pecados de entonces eran veniales (excepto los tocamientos), pero restaban puntos en matemáticas porque el profesor era interino y hacía la pelota al director. Era un pringao, de los primeros que conocí.

ha ha said the clown

Así fue como a los 15 años mi padre resolvió matricularme en el Instituto de Enseñanza Media, que era el único que había entonces, y mi mente se disparó. La libertad era un campo de fresas.

Ahora puedo comprender muy bien a mi padre. Lo siento papá, no debí añadir tensión a los problemas que ya tenías.

ziggy stardust

He was the nazz!!!. Era y lo sigue siendo. Mi padre es lo más.

Weird, Gilly y Las arañas de Marte me seducían. Vestía botas de ante, pantalones campana ajustados y chaqueta de soldado. Mamá me reñía y papá sonreía. To the boy whit the mousy hair.

La película estaba siendo tristemente aburrida, después de vivirla diez veces, o más.

Llife on mars

“Mira al abogado, sacudiendo al que no es”. Me acostumbré a eso.

Solo deberes académicos, y eso era muy, pero que muy fácil. Solo matemáticas y física; solo literatura e historia… el resto del tiempo para leer y escuchar música.

Por entonces, ya estaba enamorado de la pobre Estrellita (que lleva aguantándome 40 años), pero no me atrevía a decirle nada. Mis pintas, mis melenas y mis miedos me atenazaban. Buscaba mi identidad. Buscaba una luz. Ella era demasiado buena para mi.

can’t take my eyes off of you

A ver como le cuentas a una chica de las Carmelitas que “creo que nadie está en mi árbol y que vivir es fácil con los ojos cerrados, malentendiendo todo lo que ves, la cosa se pone difícil pero no me importa porque, si me permites, te llevaré a campos de fresas; nada es real”.

strawerry fields forever

Si le suelto este paquete a Estrellita, me parte la boca allí mismo. Una chica que tenía por émula a la hermana Espíritu Santo, por directora a la hermana Carmen Rosa y era Montañera de Santa María. Si, claro que si, la cosa estaba difícil. Yo quería ser extremadamente cuidadoso, y era muy consciente de ser un tipo muy torpe. Pretendía ser un intelectual pero sabía que solo era deportista.

Una tarde de viernes, a la salida de la Escuela de Idiomas, le solté el Speech. Hora y media de charla….y, al llegar a la puerta de su casa: “vale, salimos. Pero no me gustan tus pantalones de ante granate, no me gusta tu chupa de soldado, no me gusta tu melena y déjate barba que no me gusta tu cara”.

“vale, mi amor, todo eso son cosas que se pueden arreglar”.

Hizo falta toda mi elocuencia y algún chiste. Lleva 37 años riéndome los chistes que ha oído cientos de veces. La quiero, no miente. Ríe y llora de verdad.

i started a joke

Elegí una tarde de viernes porque iba vestida de “paisano”; el resto de la semana venía a clase con el uniforme de carmelita y yo no quería parecer un vulgar D. Juan tirándole los trastos a Doña Inés .

Quiero hacer constar, aquí, que no emplee a Garcilaso, Quevedo, Becquer ni a ninguno de los chicos de oro, que había estudiado y olvidado. No era un asunto de Cyrano.

Y otro si digo, lo hice, prácticamente, obligado por mi amigo Javi que, sentados en las escaleras del Rojas, me decía: “díselo ya, coño. Si tiene que ser que no, pues que lo sea ya”. Él ya se lo había dicho a la suya y era novio desde hacía tres días.

Era el 19 de octubre de 1.973 y yo andaba colgado con Pink Floid. “The lunatic is in my head, remembering games and Daisy chains and laugths…but I got to keep the lunies on the path”.

En Navidad le solté un beso en la mejilla, al despedirme. Un beso robado y me dijo lo de: “eres un sinvergüenza. Por quien me tomas?”. Se fue llorando a su casa. Al día siguiente me costó otra hora y media de razonamientos convencerla de que yo no era un sinvergüenza. Solo la amaba. Una cosa tan simple. No me quedó más remedio que cantarla:

When you’re weary
Feeling small
When tears are in your eyes
I will dry them all

I’m on your side
When times get rough
And friends just can’t be found
Like a bridge over troubled water
I will lay me down
Like a bridge over troubled water
I will lay me down.

bridge over troubled water

No mentía entonces y no he mentido nunca. Jamás he dicho a nadie que le amo sin ser verdad. Nunca he negociado con los sentimientos. Yo no siento “a medias” y, desde luego, siempre cumplo mis compromisos. Nunca jamás he vuelto a robar un beso. Ahora, los besos están baratos, los de la mejilla, gratis. No pienso desperdiciar ni uno!!!.

Jamás he mezclado ni mezclaré intereses con sentimientos. Nunca me ha hecho falta.

my girl

Porque “lo bueno y lo malo”, es justamente lo qué Dios no quería que decidiéramos nosotros, pero comimos el fruto de ese árbol. Comimos de ese árbol y tomamos conciencia de nuestro criterio. A Arón cada vez le costaba más engañarnos.

A Dios se le fue de las manos lo del alma y a Caín se le fue la mano con Abel. El escritor de aquellas historias tenía que justificar las guerras y quería mandar él. Los Filisteos lo tenían jodido; los hermanos Macabeos imperaban.

Pero, para esas fechas, yo ingresé en la Universidad Politécnica de Madrid, Franco se moría a chorros y yo estaba leyendo a Lacan, Huxley,  Orwell y Castaneda. Trataba de encajar en mi entorno. Arias Navarro era The laughing gnome, y los caudillos me la dejaban más floja que un panecillo de dos veinte (expresión antigua, donde las haya).

Nos íbamos del Sahara y Radio Londres (en su emisión en español) nos advertía de la velocidad del tiempo.

“the sun is the same in her relative way, but you’re older”.

Comencé a desarrollar mi psicosis y a asociar el tiempo con los latidos de un corazón y, por tanto, a la gráfica de un electrocardiograma. El tío que desarrolló ese algoritmo sabía lo qué hacía. Hace poco, me habló de él alguien que le conoció (del que desarrolló el algoritmo).

Desde entonces he intentado, en múltiples ocasiones y de varias formas, parar el tiempo. Es imposible.

“home, home again. I like to be here while I can”.

Los universitarios fueron años duros. Mucho trabajo y poca remuneración; la Escuela era un infierno. Madrid, una ciudad hostil. Madrid me mataba, igual que al oso Kerensky.

El miércoles 19 de noviembre de 1.975 estábamos asistiendo, en el colegio Sta. María del Pino, a un ciclo de películas de Buster Keaton. Cuando bajé al Sta. Teresa, a por Estrella, presencié una escena singular.

Los grises (así se llamaban entonces) estaban dando, para ellos y para su familia, a los que se congregaban, en el Jose Antonio, para su marcha anual hasta el Valle de los Caídos.

Pensé: “Lagarto, lagarto”. A mis tiernos 18 tacos, las algarabías de manifestantes y policías no me asustaban mucho. Yo corría más que ellos. Con excepción expresa del día del Jhonny, siempre había eludido tales refriegas.

Sorteé, con habilidad felina, el jaleo y en llegándome al colegio de Estrellita decreté: “amor, hoy no hay cine”. No quería exponerla a las porras de los grises que se cebaban con las “culo-gordo” y eso que, entonces, no lo tenía.

De madrugada lo anunciaron: “españoles, el caudillo ha muerto”. Cielos!!!, nos quedábamos sin líder. Adiós, guapo.

En una ocasión estuve seis meses preparando una asignatura. Con gran esfuerzo asistía a las clases de una academia particular. Cuando llegué al examen, me dieron el cuestionario, lo leí. Desolación total y absoluta: no sabía lo que preguntaban. Me levanté del examen y me fui llorando a mi casa. Eso con 20 años.

“Confusion, will be my epitaph

As I crawl a cracked and broken path
If we make it,

we can all sit back And laugh”.

epitaph

Decidí cumplir con la patria que era otro de los deberes pendientes. Más que nada, por ir quitándome asuntos de en medio.

Un año y medio perdido y, a la vuelta, retomé con ánimos renovados mis estudios.

Me ofrecieron un trabajo de delineante que, en principio, me daba suficiente para vivir. Así, propuse a Estrellita casarnos. Ella todavía no había finalizado sus estudios pero, aún así, aceptó. Quiso casarse con un delineante cuando ella estaba en cuarto de medicina. No miente, la quiero. Confiaba en mí. El futuro era incierto, si, pero ella lo resolvería. Tenía fuerzas para eso y mucho más. Estrella, como siempre, a lo suyo. Al tran-tran.

Nos fuimos a vivir a un pisito alquilado de 40 m2 en la C/. Divino Pastor.

I’ll stand by you

Mi padre nos regaló La Historia Universal de Salvat, edición de 1.980.

Me levantaba a las 5:30; primer metro que pasaba por Tribunal a las 6:01; autobús, en el Mº de Agricultura, a las 6:30; coche con el carnicero, a las 7:30; autobús urbano y a las 8:00 en el estudio a dibujar (primero las horizontales y luego las verticales). Pasar a maquina memorias y mediciones (seis copias con papel carbón) y jugarme el desayuno a los chinos (jamás perdí). Gracias, amigos. Sé que me dejabais ganar.

Recorrido inverso a las 15:00; metro en Atocha a las 16:30; parada en Arguelles a las 16:45.

Sin salir del metro, para no pagar otro billete, llegaba hasta los tornos y allí, Estrellita me esperaba para darme los bártulos de la Escuela. En el maletín, me metía un bocata con pimientos verdes fritos, un filete y tomate, que era la envidia de los compañeros. En el bar de la Escuela, pedía una cañita de vino y, por 10 Pts., comía. La quiero, es de ley.

Andando, por Juan de Herrera y Avenida Complutense hasta la Academia, a las 20:30; Estructuras con Pepe Taboada hasta las 21:30; andando por Alberto Aguilera hasta casa a las 22:00. Una sopita hecha con las cabezas de las gambas, repasos, orden y a dormir.

Los fines de semana, prácticas, muchas prácticas y mucho dibujar con los rotrings y el cangrejo (nadie se acuerda ya de los rotrings y el cangrejo).

El único tiempo libre que tenía era cuando iba al baño. Allí me leí la Historia Universal. Si, amigos, yo me leí los diez tomos de la Historia Universal de Salvat cagando (una de mis mejores hazañas).

http://www.youtube.com/watch?v=IHXXOy3Ku3A&feature=fvw

Vivíamos en Malasaña, eran los primeros 80. Ana Rosa Quintana era una “chica inter”. En un concurso de radio, donde había que adivinar el titulo de una canción, gané dos entradas para ver a un grupo nuevo de la movida. Unos tales Nacha Pop. Eran unos jovenzuelos que no lo hacían mal del todo.

Resultó que había que adivinar el titulo de una canción de los Stones. Aquello fue fácil. Y eso que me preguntaron por una canción que debe ser difícil, porque no la he encontrado en el Ares: The hand of Fate, que venía en el LP Black and Blue. Canción stoniana donde las haya. Como de costumbre, la sección de ritmo impone su ley. Charlie lleva en brazos a Mick. El primer LP de Ronie. Sonido Rolling a tope. Ellos, otra vez.

“The hand of fate is on me now
It pick me up and knock me down
I’m on the run, I’m prison bound
The hand of fate is heavy now”

Fuimos a la puerta del local, vendimos las entradas y nos fuimos a tomar un café con una “pinca” (a medias) de las que vendían en la Plaza del dos de Mayo. No había nada mejor que hacer que remover el tiempo con el café.

http://www.youtube.com/watch?v=5RLV3g_bs2Q

No hay mal que cien años dure, reza el refrán. Aquellos años no fueron malos, no. Duros, muy duros, pero alucinantes y muy, muy productivos.

Llegaban aires de libertad. Asistí al meeting que dio el Pesoe el día 26 de Octubre de 1.982 delante de Medicina. No habría problema, nos prometieron 800.000 puestos de trabajo y follar todo lo que quisiéramos. Alguien da más?. Sacaron 202 diputados: el rodillo.

Ganaron con más de diez millones de votos y una participación cercana al 80% del censo electoral.

D. Enrique nos decía……prohibido prohibir.

Fue la primera vez que, inmediatamente, comprendí la jugada. Suburbano cedía banda sonora, por interpuestos (Victor y Ana). Mendo y sus vallecanos…..gracias Luis. Moisés y Arón, otra vez. Pero ya no me engañaron.

la puerta de alcala

Tengo ciertas dudas sobre si Sabatini había calculado eso. Ahora cualquiera, pero entonces a ver quien tenía cojones para decir “me cago en su excelencia”.

http://www.youtube.com/watch?v=Fczxfv4d7Cs

Y, por si faltara algo, Zamora, Alonso y otros de Rh+ se empeñaban en tirar a dar al portero negro de Honduras. Juanito Maravilla se tuvo que tirar en el medio campo y rodar hasta el área….Dios mío, que desastre!!!. Ni pane, ni cirquenses.

Felipe González capitalizó todo aquello y su colega Alfonso nos dijo que a España, en cuatro años, no la iba a conocer ni la madre que la parió.

Lo hicieron, vaya que lo hicieron!!!. Gracias Felipe. Este de ahora es un puto monaguillo, a tu lado. Me pregunto que hubiera hecho este en el Palacio de la Moneda, cuando D. Augusto daba por el saco.

Desde 1.983 a1.996 se triplicó el P.I.B. y se triplicó la renta per capita, sin penalizar la ratio ingresos/gastos.

En 1.996, efectivamente, a España no la conocía ni la madre que la parió, aunque necesitamos unos años más para devolverle  a Alemania lo que nos colocó aquella vez.

Las Águilas de Teoteburgo han vuelto a casa. Las VII, XVIII y XIX están vengadas y donde deben.

Hubo algunos que mangaron, claro. Antes, ahora y siempre habrá gente que manga, trepa, se coloca. Eso es consustancial a la naturaleza humana y ha pasado, pasa y pasará. Gente con la mediocridad en el corazón habrá siempre. Tontos del culo, que venden información intrascendente (que ellos no generan) en la barra de los bares, habrá siempre. Pero que eso sea la norma?.

perlas ensangrentadas

“Tengo que hablarte de perlas ensangrentadas,

Flores pisoteadas”.

Desgraciadamente, los acontecimientos actuales me retrotraen a aquellos años. Hay más nacis, en las filas de los inmunii, de lo que sería deseable. Este era el que hablaba de “talante”.

En 1.984 salíamos de España un poco asustados. Sin tener muy claro si con el dinero que llevábamos nos iba a dar para estar un mes en Italia. Era muy extraño aquello. Los turistas venían aquí y hablaban muy raro. Nosotros no salíamos, salvo que fuéramos a trabajar.

Con mi formación cartesiana recién estrenada, yo quería ajustar el presupuesto y no gastar más de lo qué habíamos acordado.

Fue un viaje fantástico, en el más extenso sentido del término. Tres parejas de amigos viajando por un sueño. Poco importaba que durmiéramos en tiendas de campaña. En realidad, nada importaba, Chrissie Hind, Dylan y Costello venían con nosotros. Sabíamos que  las pandillas ya no nos valían.

back on the chain gang

I found a picture of you,
what hijacked my Word that night
to a place in the past
we´ve been cast out of?
Now we´re back in the figth
we´re back on the train
Oh! Back on the chaing gang.

Tu mente vuela en la plaza del Baptisterio de Pisa, después de unos vinos de chianti, al anochecer. Nada es real. Todo está torcido.

Salvo Estrella, seguía sin haber nadie en mi árbol. Elvis Costello me contaba cosas acerca de la gente que vive metida en una gabardina de detective privado.

man out of time

Te vuelves loco en Sta. María in Fiori. Brunelleschi me susurraba al oído soplándome el segundo grupo de la revalida de sexto. Los Médicis me miraban desde su panteón de mármol. Cosme, Julián y Lorenzo me contaron historias pasadas.

Cerca de Viterbo, en el jardín de Vicino Orsini, descubres los peligros y el premio del viaje interior.

Las lágrimas brotan cuando ves con tus propios ojos, por primera vez, el Campidoglio con los géminis Castor y Polux y te cuentan lo del Argos. Cuando te encaras con el Antonino Marco Aurelio y te habla de la campaña Sármata. Cuando paseas por el Ponte Sant´Angelo y ves a Gonzalo, altivo, después de decirle al Papa que “no se puede servir a dos señores y tengo a los tercios de Castilla en Castelgandolfo”. Cuando te paras, a comer una pizza, en la plaza del Pantheón di Agrippa…..y ves la tumba del Rafaello, recuerdas las palabras del Michealngelo (diseño angélico) y el propio Haelius Adriano te dice:

Animula, vagula, blandula…..

Pero en 1.985 teníamos nuevas ilusiones. Nuevos proyectos; concretamente dos, que nacieron en el 85 y 86. Estrellita volvió a dar; de nuevo se entregaba jugándose (y perdiendo) el tipo.

Yo no podía ser menos y me entregué entero a esa tarea. También perdí el tipo.

baker street

CAPITULO II. LOS MÚSICOS, SIN DEJAR DE VIGILAR A LOS TONADILLEROS.

Como ya les he contado, hacía tiempo que escuchaba regularmente a los compositores clásicos, si bien es cierto que no me había parado a bucear en sus almas. Escuchaba la música de una forma descriptiva y sabía muy poco de opera.

Pero cayó en mis manos el libreto de Rigoletto. Lo leí con atención y empecé un viaje que todavía no he terminado: La opera.

Como primer asunto de atención señalaré que el idioma italiano me subyugaba. En el viaje a Italia de 1.984 quedé absolutamente impresionado con la musicalidad del lenguaje y decidí hacerme italiano, de adopción, por voluntad propia.

Empecé a decir que, si no hubiera tenido la suerte de ser español, me hubiera nacionalizado italiano, lo cual es una memez, pero a mí me gustaba.

Empecé a comprar. Empecé mi colección que, en la actualidad, tiene más de 130 operas. Debo decir que, en honor a la verdad, una gran cantidad de ellas son infumables; pero están los italianos, los alemanes y algún francés que hacen de este género lo más sublime del arte escénico.

http://www.youtube.com/watch?v=4lGOZhnIngE&feature=related

“Esta o aquella, para mí son todas iguales

A cuantas veo a mí alrededor

No cedo el dominio de mi corazón

A una belleza más que a otra

El encanto de cada una es el don

Con el que el destino nos alegra la vida

Hoy, esta es de mi interés

Quizás otra lo sea mañana

La constancia, tirana del corazón,

odio como una cruel enfermedad

Manténgase fiel solo quien quiera

No hay amor sin libertad

Me burlo de los maridos celosos

Y del frenesí de los amantes

Desafío, incluso, a los cien ojos de Argos

Cuando me excita cualquier belleza”.

Miras, lees y te dices: Dios mío, que pedazo de egocéntrico psicópata!!!. Quien es este hombre?. Quien es esta persona diciendo que hoy esta es de mi interés, quizás otra lo sea mañana?; que le importa tan poco el daño que haga?, que actúa, miente y manipula de esa manera?. Que castigo se merece?.

Vean ustedes Rigoletto y tendrán la respuesta. El odio, que es un sentimiento legítimo, solo perjudica al que odia.

Pero, claro, esta es una creación de otro hombre: Giuseppe Verdi. Bingo!!!. Acabamos de encontrar al músico. Acabamos de encontrar al, para mi, artista más sublime.

No quisiera establecer rankings de artistas sublimes, pero Verdi es el tipo que más me llega de todos los que he conocido. Incluyo aquí todas las disciplinas artísticas.

La opera reúne elementos que por separado ya son sublimes. Si se conjugan bien, el resultado es estremecedor. Música, literatura y teatro.

A finales de los ochenta este humilde servidor de ustedes tenía el instinto paterno a flor de piel y me preocupaba mucho que un hijo de puta me la liara. Los sentimientos, otra vez.

Estudias y empiezas a descubrir cosas. Descubres los “crescendos” de D. Gioachino. Empiezas a comprender la dimensión de este arte que, como todos, busca despertar los sentimientos del espectador.

http://www.youtube.com/watch?v=KhMoUIIBe2s&feature=related

“Os haré cambiar esas costumbres bárbaras (extranjeras)”.

“Aturdido ante tantos embrollos”.

Pobre Mustafá, la que le van a liar, a él y a sus costumbres!!!. Tanta gente opinando!!!.

Al lorito con el coro, mirando un partido de tenis, y a las barrigas de los sarracenos.

Y poco importa que los protagonistas sean un pollo y una gallina, que se aman y quieren tener muchos papagenos y papagenas.

http://www.youtube.com/watch?v=87UE2GC5db0

D. Wolfgang atribuye sentimientos humanos a dos bichos y, en virtud de su música, el espectador se estremece. Spielberg hace lo mismo con las imágenes.

En 1.990 yo tenía dos pequeñas papagenas y una papagena grande que llevaba conmigo a todos los lados….. que ellas querían ir. Yo era el hombre más feliz del mundo, suponiendo que yo sea un hombre y esto un mundo. Yo era el hombre más feliz de mi mundo. Los dioses nos habían bendecido, había pan para hoy y los duelos no podían atravesar la valla de nuestra casa. La felicidad blindaba todo ese espacio.

Me estaba leyendo los siete tomos de Gibbon sobre la Republica y los siete de Mommsen sobre el Imperio.

Publicaron “Breve historia del tiempo” de Hawking…”el espacio y el tiempo son finitos en extensión pero no tienen límites o bordes”…..yo calculaba, calculaba, calculaba y usaba todos mis recursos en la construcción del “paraguas de confort”. Yo creaba espacios en el tiempo que se me asignó.

Estrellita asignaba los tiempos, dirigía los asuntos de la familia y se remangaba cuando hacía falta. Un servidor proveía toda la logística necesaria.

Me hice albañil, electricista, jardinero, chofer, atento espectador, cuando tocaban las Campanitas de San Juan; cazador blanco de corazón negro en las grandes cacerías de grillos y lagartijas; recolector de hojas de moreras para los grandes rebaños de gusanos de seda y, en fin, practiqué todos aquellos oficios, por desagradables que fueran, que me dictaban mis obligaciones. Fui, incluso, Son Goku y Shinnosuke.

En asuntos musicales desde 1.985 hasta 1.995 me dediqué a la opera, prácticamente, en exclusiva.

Digo prácticamente porque alguna que otra cancioncilla moderna escuchábamos. Pero el tiempo era finito: “tempus fugit”.

te huelen los pies, nena. A la bañera!!!. Arenal de Sevilla y olé, lávate el chichi. Un solícito padre.

Y como el espacio, en un blog, también es finito, no me queda más remedio que elegir y elijo.

http://www.youtube.com/watch?v=Q4UdG9CXz1I&feature=fvw

“Ojala yo también pudiera hacer hablar simultáneamente a cuatro personajes para que el público pudiera percibir las distintas palabras y los distintos sentimientos y conseguir un efecto parecido a éste”.

Víctor Hugo.

La dificultad escénica de esta pieza estriba en que los dos dúos del cuarteto (Bajo/soprano, Mezzo/tenor) no se tienen que ver, pero si sonar juntos. Habitualmente se resuelve partiendo el espacio en dos mitades. Una, dentro, para tenor y mezzo y otra, fuera, para bajo y soprano.

El mamón del duque (il duca), está ligándose a la ventera (Maddalena). Está usando el procedimiento ordinario (ay! ay! que desgraciado soy, cuanta pena). No tiene sentimientos porque es un libertino psicópata y egocéntrico. Utiliza las mismas palabras y procedimientos para todas. Le importa bien poco el daño que pueda hacer. Esta o aquella…”per me pari sono”.

En la vida real, el que hace de duque si amaba. Una actitud parecida le costó 100 millones de euros. Pagar esa cantidad es una buena forma de materializar el amor (y cumplir la penitencia que debe pagar el que rompe un compromiso).

Madalena, la hermana ventera del sicario que, desde niña se ha educado en esas lides, emplea el capote con él. Ninguno de los dos es sincero. El quiere follar y ella quiere dinero. “il vostro giocco so appressar”.

La iniquidad reina en el espacio de dentro. No hay sentimientos, solo intereses.

Rigoletto, que conoce las actividades del duque (fue cómplice en el pasado), lleva a su hija para que presencie, con sus propios ojos, el procedimiento ordinario y se desengañe. “taci, il piangere no vale”.

Gilda, la inocente enamorada escucha, de boca del duque, las mismas palabras que la hicieron caer en los brazos del “inicuo traditor”. Aún así, sigue amándole.”Perché, oh! credulo mio core, un tal uom dovevi amar?”

El amor reina en el espacio de fuera.

Y reina de una manera potentísima a través de la voz argentina  y pura de Gilda. Y a través de la oscura y severa voz del padre que, con amor, debe imponer disciplina.

Gilda decide morir, sustituyendo al duque. Ofreciendo su cuerpo al acero del sicario. El amor siempre vence.

Señores lectores, he elegido esta escena por motivos personales (he vivido escenas muy parecidas) y porque Joan Shutherland es la mejor Gilda que he visto jamás, y he visto muchas.

Como estas muchas, muchas escenas emocionantes, descritas con magistral arte, han llenado las páginas del tiempo.

http://www.youtube.com/watch?v=x5QHoksdErk&feature=related

Que decir del “Un di, felice, eterea”?, donde el serio y formal Alfredo Germont declara su amor a la casquivana Violeta Valery.

Un amor que es el pulso del universo…cruz y delicia del corazón, dice Alfredo.

Si eso es verdad, debes irte, contesta ella, la cortesana.

Locuras, locuras. “Sempre libera”. El sentimiento es el mismo aunque el montaje sea más sencillo.

http://www.youtube.com/watch?v=SSPK7Ayuw3s&feature=related

Alfredo sale de escena y “sotto balcone”, (en el original) escucha a Violeta en sus razonamientos. Las amistades peligrosas y su propia educación la aconsejan muy mal. Las palabras de Alfredo resuenan en su mente….. “ah!, amore”. Como duele!!!!.

“Nena, te estás equivocando, esa vida no conduce a nada”, pensé yo.

Y entonces, cuando la fiesta acaba….Anna, con esa naturalidad, desarrollada en 10 años de estudio, y ese rostro que Dios le dio………. ah! fors´e lui……quell´amor ch´e palpito….redunda…

http://www.youtube.com/watch?v=wGaZk7H7vL0&feature=related

El tiempo presente. El tiempo no ceja en su empeño. Es y será siempre el que dicte.

Anna ……mi amor, esa vida no conduce a nada.

http://www.youtube.com/watch?v=OrEiEiv13_Y&feature=related

Dios mío, con qué naturalidad canta esta mujer!!!!.

Verdi andaba, por aquellas fechas, enfrascado en el asunto del “libre albedrío”, tema recurrente en el romanticismo europeo. La fuerza del destino. Solo el amor puede redimir. Se comprometió con Giuseppina.

Y a nosotros, en 1.993, nos vino otra pequeña papagena que colmó nuestra felicidad.

Me asignaron nuevos tiempos y volví a construir más espacios. Necesitaba un 30% más de espacio pero yo construí un 100%. Para esas fechas ya construía muy bien, me gustaba. Y Papagena madre era una gran experta en muchas cosas. Era y es una gran protectora. Un refugio seguro.

El sifilítico loco Donizetti que, al contrario que Verdi, no pudo sobreponerse a la muerte de sus padres, tres hijos y su esposa. Nos dejó Lucia de Lamermoor. Hoy sabemos mucho más sobre esas alteraciones patológicas.

http://www.youtube.com/watch?v=0PlgK9jvXuA

“si la ira de los mortales nos hizo una cruel guerra….”

Pobre Edgardo, que mal se pasa!!!!. Un “cello” nos cuenta como sufre un alma enamorada.

El fumador Puccini, con el cerebro impregnado de ideas wagnerianas y verdianas, nos dejó cumbres del lirismo con “è luceban le stelle” o “che gelida manina”.

http://www.youtube.com/watch?v=rpxXlhTP8os

“Espere señorita, le diré con dos palabras qué soy, qué hago y como vivo, quiere?….qué soy?, soy un poeta. Que hago?, escribo. Y como vivo?, vivo.”….

Y un agudísimo en “l´esperanzza”, en la bella esperanza. D. Luciano lo hizo, alguien da más?.

Creen ustedes, señores, que alguien puede ensuciar la Esperanza?. Lo intenté, pero yo no soy Pavarotti y no se lo estaba cantando a Mimí.

CAPITULO III. LOS RITMOS DE IDA Y VUELTA.-

Como diría Violeta, en Traviatta, los noventa fueron un “populoso desierto”. Una década, para mí, con gran cantidad de ediciones pero todas muy malas. Muy poco puedo salvar.

Los músicos desaparecieron y tomaron cuerpo los productores. Gente que componía por interpuestos. Gente sin alma que solo pensaba en hacer caja.

Todo era comercial. Todo para vender mucho. Todo se fundía en muy poco tiempo. Cine, música, pintura….todo se reproducía en cantidades astronómicas y se vendía rápido, rápido. Haciendo caja “a todo lo que da la bici”.

En 1.995 llevé a mis hijas a Oz, por ver si podíamos hablar con el Gran Mago. Ellas pensaban que para ir a Oz, debíamos ir a Kansas.

No, hijas, les expliqué yo, Oz está cerca de Alpe D´Huez, en Francia. No es fácil ir; hay que superar las 21 curvas de la muerte y esquiar todo el día para llegar y no es seguro que encontremos al Mago, pero solo el viaje merecerá la pena. Además, allí está la Sarenne.

El camino de adoquines amarillos estará cubierto por la nieve y la bruja del oeste (interpretada por Luis) intentará poner nubes negras en la fiesta, pero conoceremos a un león cobarde, a un espantapájaros sin cerebro y a un hombre de hojalata sin corazón.

Aquel fue el primer viaje en que hablé, a mis hijas, del orden de marcha de las legiones romanas: “lo tuyo y una estaca para cuando acampemos”. Cada cual transportaba lo suyo y algo del común. Veinticinco millas todos los días.

Tenían 9 y 10 años. Aquel fue el primer viaje en el que “mamá” no venía con nosotros. Nadie vigilaba. La propia conciencia tutelaba nuestros actos, pero el padre severo imponía disciplina.

somewhere over the rainbow

Estrella estaba enfadada conmigo porque el viaje lo hacíamos en contra de su voluntad. A ella no le gustaba, ni le gusta, esquiar.

Cometí mi primer grave error. No debí disgustarla por tan poca cosa. No es bueno hacer de padre y madre a la vez. No es bueno, ni fácil.

A la vuelta de ese viaje mágico y para hacerla la pelota, accedí a su deseo de “ir a bailar”.

Dios mío!!!. Un tipo serio y responsable, como yo, perdiendo su dignidad en una pista de baile. Les hablo de 1.995.

Le dije: “vale, Estrella, pero que no nos vea nadie”.

Y, se lo crean o no, descubrí un mundo entero de nuevas sensaciones.

Descubrí los ritmos latinos. Esos ritmos y melodías que habían circulado en mi infancia por boca de mis padres. Esos conceptos que, de forma subliminal, se habían metido en mi subconsciente cuando era niño. Alguna vez he manifestado que son canciones cosidas en el alma. Como el lunar de la cara que, por verle todos los días, ya no le prestas atención.

Los boleros, los cha-chas, los pasodobles, la salsa caribeña, los sones y, sobre todo, los tangos.

El Tango, ese sentimiento que se puede bailar (Borges dixit). Contar una historia completa de amor y desamor en 3 minutos. Algunas duelen para siempre.

nostalgias

Y hubo algunos de excepcional agudeza que, además de la historia, te meten una descripción que te caes de espaldas.

“Flaca, dos cuartas de cogote y una percha en el escote, bajo la nuez. Chueca, vestida de pebeta, teñida y coqueteando su desnudez. Parecía un gallo desplumao….. y pensar que, hace diez años, fue mi locura”.

Enrique Santos Discepolo, ese poeta fumador, pequeño, escueto, de mala vida y peores amores. Desde que le descubrí, Enrique Santos me asalta en cualquier rincón de mi vida.

http://www.youtube.com/watch?v=uMviG0vrTk8

Fue a conciencia pura, si. Solo supe hacerme odiar.

Por cierto, ahora, cuando veo a un fumador tengo la sensación de que es de los míos. Pertenecemos a la misma hermandad de hombres y mujeres perseguidos, con serias alteraciones en la personalidad. Cerraremos filas y solo dejaremos entrar a los iniciados. No iremos a los bares ni a sitios públicos, solo a clubes exclusivos de gente instruida y tolerante, donde sepamos lo que bebemos y lo que fumamos. Invitaremos a sociólogos, abogados, filólogos semánticos y gente así, a ver si alguno me cuenta algo nuevo sobre Romeo, Julieta y la reforma de la Administración.

Cuando tenía 16 años y preparaba la revalida de sexto, un viejo legionario azul condecorado, de los que hicieron la marcha de 250 km a pié, me dijo: “hijo, la vida es un tango y no hay nada como saber bailar”. No hablo de ideologías políticas.

Todo el mundo canta tangos. No todos saben.

http://www.youtube.com/watch?v=9TBBBBt4unA

Que bueno eres, Cigala, coño!!!.

“en esta soledad, no puede más el alma mía”.

Eviten en lo posible, queridos amigos, las piruetas gimnásticas. Eso no es Tango y de ninguna manera se puede hacer en una milonga.

http://www.dailymotion.com/video/x9k21m_carlos-gardel-melodia-de-arrabal_music

Y este?. Que me dicen de este?, con ese pedazo de chaleco cruzao, con ese sombrero, de paño, ladeao, que da besos prolongaos cuando las lágrimas piantan y ruedan por el empedrao…..

Al lorito en los planos de los “taitas y cantores”. Hay uno que se retira la chaqueta y acaricia el acero mientras no quita ojo a otro malevo que entra.

Señores, definitivamente, es verdad: cada vez que le oigo….canta mejor.

El tango me ofreció, como plus, el Lunfardo. Ese idioma canyengue. Ese “algo más que argot” con el que se comunican, todavía hoy, en la ciudad con escala de megápoli y alma de barrio plateado por la luna.

Alguien dijo que el tango es una religión porque tiene los elementos de la religión: Liturgia, filosofía y fé. Es una forma de vida.

Aclararé que hay tres formas principales incluidas en el tango.

El tango, propiamente dicho. Un ritmo cuatro por cuatro con letras serias que tocan directamente en el corazón.

La milonga. Un dos por cuatro, más compadrito, cuyos temas son mucho más ligeros y divertidos.

El vals criollo. En compás de tres por cuatro. Muy dulcecito.

La liturgia: ”zapatitos de raso, pa bailar la milonga….pa compadrear…”

http://www.youtube.com/watch?v=OeOqer5t5qE

El galán, pantalón bombilla, sin bajos y con trencillas…el saquito (chaqueta) cortito, sin tajo y bien redondito.

Esto es ya para iniciados y este es Antonio Bartrina, un madrileño que se hizo malevo. La filosofía

http://www.youtube.com/watch?v=fEZ_r5vwi_w&feature=related

“me parece que te veo salir de la tejidos, con esos ojos bandidos y ese incesante meneo…” “cuantas veces, de mañana, te hice un esparo fulero, por ver tu cuerpo taquero y tus ojos de sultana”…. “Y me batís: mi pochocho, haciendo mil aspavientos”.

La fe, te la tiene que dar Dios.

Compré, compré y estudié y estudié. Me empapé de lunfardo, de tangos, de milongas y de valses. Disfruté, sin tasa, de esta cultura. Me arrastré entre espinas.

Uno, está tan solo en su dolor!. Uno está tan ciego en su penar!…..No puedo dejar de ponerlo. Es lo más, Enrique Santos, otra vez.

uno

Cambié de siglo, Troya estaba conquistada y comencé el viaje iniciático. Un viaje que me llevó, por procelosos mares, hasta la pérdida del barco y la tripulación, pero me condujo a Ítaca. Ni siquiera Ulises se pudo resistir a desembarcar en las playas de Ilión y ver cuerpos muertos de jóvenes equivocados, conducidos hasta los Campos Elíseos por brazos de virginales diosas que, luego resultó que ni era diosa, ni virginal.

Pero eso da para, por lo menos, una novela y todavía no sé si quiero ser profesional de esto. Escrita está. Dialogo con mi conciencia sobre si debo publicarla. Sopeso las consecuencias.

Prefiero ser amateur en estos asuntos y así, al menos, no le pongo los cuernos a los estados de traslacionalidad y solicitación de los elementos finitos en una estructura edificatoria, que es lo que yo sé y debo hacer. Porque, desde luego, he puesto muchos más ladrillos en los edificios que palabras tiene todo este blog.

flores del alma

Y quiero que quede bien claro en este escrito que, en ningún momento, consumí ningún tipo de sustancia psicotrópica o alucinógena. Yo jamás hice eso, ni conozco a nadie que conozca a alguien que lo hiciera…..ja,ja,ja.

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